Снег

Сегодня я хочу спрятаться.
Стать маленькой точкой на дне распоротого брюха неба. Немигающее безразличное солнце, туманная безразличная луна, даже звезды, трепещущие в отражении воды, не интересуются. Им бы даже сияние свое продать подороже. Растворяюсь, может быть снег весной и совсем не уместен, и он не дает надежды, едва касаясь земли он становиться грязью. Его первозданная белизна напрасна. Но он упорно стремиться, каждая снежинка кружит перед падением, словно ищет места. Луч фонаря желтой дорогой от самого основания источника света. Деревья принимают их на своих ветвях, они вынуждены там ютиться и от переполнения все равно упасть. Единство снегопада не побеждает весной. Господство снега ускользает. Лужи, лужи, только ни бликов, ни прозрачности. Последний снег и он уже замедляет наступление. Участь последнего снега разнесется по припороговым коврам и пыльным трамваям. А крошечные снежинки рождают музыку в луче фонаря. Он светим им прямо напротив моего окна, пляшущие, празднующие снежинки. Говорят неповторимые. И ночь еще не совсем поглотила их цвет, превратив в мутный серый. Ветер загоняет несколько ко мне на ладонь, и я ничего не делаю ради того, чтобы они стали едины, уникальность погибла, просто капля воды, даже не глоток.
Я бы тоже теперь стала умещаться на кончике иглы. Там наверняка достаточно места. Нет случайностей, но разве это обязательное условие необходимости? Дождь лишившись одной дождинки станет беднее? Присутствовать ради наличия. Достаточно владеть местом, на котором стоишь.
Вот уже без двух минут. Бегу, чуть дыша. Что-то гонит вперед, и не заставляет, а знаю надо идти. Временами это бешеный бег. Упиваюсь собственным безрассудством. Шепчу, слышно только мне: «Не жалею»…