Про книги

Ты сегодня уехал.
Это странная история как ты уезжал. То ты долго работал и все время сетовал: "Вот, я здесь, а меня ждут там. От туда звонят и интересуются: когда уже?" Не знаю, что им отвечать. Я относилась к этому легко. ведь речь еще не шла о сроках. Уеду в середине месяца. Да, это еще так не скоро...
....
Я уеду через 3 дня. А! Как ты мог? Ю. сегодня 13 число. Да, ты прав. Когда? Четверг, 13.41. Кто тебя поедет провожать? Никто, я один.

Как? Не могу представить, что некому проводить. Давай поеду я. Хорошо. Конечно, не могу понять. Со мной всегда кто-то есть, я не бываю одна. Хотя бы даже Ма поедет махать мне рукой. Как это сесть в поезд и поехать, собраться за один день и укатить? Я не ездию в командировки, а если и куда-нибудь соберусь, то уж кто-то всегда донесет мне сумку и будет смотреть вслед поезду. Я подумала, что тогда наедине с сумкой одиночество особенно острО. Вот люди, с которыми ты каждый день... Ты им звонишь, вы взаимно интересуетесь делами, погодой, слухами, обмениваетесь дисками, мнениями, иногда встречаетесь за пивом.... и никто не будет ни капли обеспокоен твоим отсутствием? Постойте. Я в возмущении.
Я еду и не могу оставить, мне жаль что ты уезжаешь. Я понимаю и отчетливо осознаю, что не по необходимости, а потому что ты давно там не был, что вобще поездка принесет много приятного, что после минуты прощального ты будешь больше улыбаться. И в конце концов ты сам хотел туда поехать....
А я, я-то оказывается еще никого в жизни не провожала и даже наверно слезно не с кем не прощалась... А скорее сознательно избегала всеческого... Потому что нестерпимо... Здесь вокзал и мне то ли плакать, но странно вреде ничего не случилось. Помятые лица посыпались из поезда и также втиснулись с пивом-водами и мороженным обратно... А проводница уже складывает подножку и говорит: "Заходите". Я не знаю, что сказать и странно слова нашлись сами собой... просто желаю: "Счатливого пути!". Так много раз мне их кричали. Запомнила. Поезд набрал ходу и я уже не успеваю за ним, хотя и не стремлюсь.

Выхожу из вокзала. Камеры хранения, камеры хранения... Силюсь стряхнуть с себя налет некоторой печали. Фигня, все это.
Печет. Села в трамвай и прилипла. Думаю, может прогуляться? Вышла не далеко от Полевой, тут на углу сидит мужик и торгует книгами, всякими, часто это старого издания классика. Не могу устоять. Частенько чего-нибудь беру. Глупая привычка или прихоть, как угодно, сложно даются в прочтении новые книги. Даже не приятно держать в руках книгу свежекупленную-отпечатанную. Старые запыленные книги возьму и не поморщусь. Видимо это воспитывалось с детства, когда я клеила и любовно оберегала всякую книгу как продукт чревычайной ценности. Однажды, давно, на "норде" приобрела "Анну Каренину" 1970 года, мне проадли ее за 10 рублей, дескать книга все отсырела, преплет поистерся. С каким удольствие я держала ее в руках. Я недоумевала почему цена гения Толстого равна цене карманного романчика-однодневки с нелепым именем автора? Тут я долго ходила и присматривалась. Нашла Тургенева, но не полное собрание.... А вот Стивенсон, и Ж. Верн.... Выбор сделан. Я несу их в не закрытой сумке. Несу и думаю, что в этих книгах написано о благородстве, об искренности, про верную дружбу... О чем я читала в детстве может не очень глубоко вникая в смысл, но все же интуитивно срастаясь с героями и Дюма, и Дж. Лондона...
Пожалуй, и нет тут никакого противоречия в цене.