Влюбленный дождь

Меня успокоит ночь. Сна не будет, не будет ничего, ничего и никого, кроме меня. Может, будет еще дождь, тогда я буду лежать с закрытыми глазами и слушать историю его неразделенной любви. Она так печальна – намного печальнее моей. Он будет то шептать, со вздохом устраиваясь на старом подоконнике, то неистово колотить по стеклам, ища в моей комнате убежища от себя самого. А я буду кивать, соглашаясь с ним. Я слышала все это уже не один раз.

Когда-то он был безумно влюблен в одну звезду, но она была так высока, что не могла даже увидеть его. Она была невообразимо прекрасна, мерцая во тьме и переливаясь самыми чудесными цветами, и даже луна бледнела от соседства с ней и стыдливо прятала себя среди вылинявших облаков. Каждый раз, видя ее, дождь, мой бедный, бедный влюбленный дождь сходил с ума и проливался миллионами потоков, чтобы только прикоснуться к ее отражению в ручье, отблеску на ветровом стекле проезжающего автомобиля. Но она была так холодна, ни разу его звезда не ответила ему.

Теряя голову, дождь проливал себя, целуя хрупкий образ своей любимой. Ему так хотелось раствориться в этом сказочно прекрасном отражении и просто перестать быть.

Ночь за ночью, год за годом он пытался утопить свою любовь в бездонном отражении жестокой ночи. Его город сходил с ума и не мог уснуть. Водосточные трубы устали играть свои ноктюрны. И вот однажды его звезда погасла. Как всегда безмолвно, она закатила глаза и исчезла. А когда на город опустилась ночь, дождь не нашел своей звезды ни на небе, ни в отражениях вчерашних луж. Отрешенно и коротко он пролился над бесчувственным городом и замолчал. Луна неловко завернулась в облака; понимающе молчали водосточные трубы; грустно опустили свои головы фонари и замерли в ожидании провода, опутавшие город. И только сам город ничего не понял. Он заснул и до самого рассвета спал как младенец.

Несколько дней дождь молчал. Луна, осмелев, вышла из-за облаков, провода вновь стали поддаваться порывам ветра, фонари забыли о нем. И вдруг пошел дождь. Он шел не прекращаясь несколько дней. Город говорил: «Опять этот дождь!» «Когда же он успокоится», - говорил город. А дождь хотел только, чтобы его услышали. Он стучал во все окна, рассказывая жителям историю своей любви. Но никто не хотел понимать его. «Он плачет», - сказал какой-то ребенок. «Это не так», - ответил дождь и понял, что плачет.

На четвертые сутки он постучал в мое окно. Во всем городе только я смогла услышать его. «Я понимаю тебя», - сказала я и положила ладонь на стекло. «Я рад», - прошелестел в ответ дождь и замолчал. Он так устал. Он один умел любить в этом городе.

Теперь он приходит иногда. Может, и сегодня придет. А когда я начну засыпать, исчезнет тихо и незаметно, и лишь обронит как всегда: «Вы, люди, странные». Я редко ему отвечаю.