Дождь

За окном шел дождь, а я сидел за старым, покрытым мелкими трещинами, столом, смолил сигарету за сигаретой и думал. Вокруг меня плыл, покрытый серыми, липкими пятнами несправедливости, мир, вызывающий, разве что, чувство полной отчужденности от всего и ощущение подкатывающей легкой тошноты, непонятно откуда взявшейся: то ли от сильного похмелья, то ли от того, что ты просто напросто ни физически, ни психологически не подготвлен ко всей строгости жизненных законов... И все чаще приходит мысль о том, что ты, фактически, не способен ни на что более, кроме как вот так вот сидеть напротив окна и заниматься умственным онанизмом до полного отупения и, постепенно накатывающей, головной боли.
А мимо проносятся раскрашенные прохожие и, не менее раскрашенные, автомобили, оставляя по себе лишь запах изысканных духов и перегоревшего бензина. И, вдруг, уже видишь себя, трясущимся в метро, держащимся обоими руками за поручень и необыкновенно напоминающим печатную машинку, отклоняющуюся то влево, то вправо, в зависимости от того, какие маневры совершает поезд.
И постоянно преследует чувство навалившейся апатии, ничего не хочется делать и вспоминаются лучшие эпизоды твоей бытности, когда ты был абсолютно счастлив (вдруг обнаруживается, что за всю жизнь их было несколько: всего-то два или три)...
А потом пришло жаркое лето... Оно высушило все вокруг, раздробило земляную тропинку в лесу, по которой еще в детстве бегал босыми ногами, держа маму за полу юбки, а через десяток лет прогуливался с симпатичной девчонкой из соседнего двора, ослепило ярким солнцем по утрам в раскрытое настежь окно и, вдруг, обрушилось водопадом слез и несбывшихся надежд...
За окном шел дождь, а я сидел за старым, покрытым мелкими трещинами, столом, смолил сигарету за сигаретой и плакал...