История дождя

Под ногами лужа дождевой воды…
Честно говоря, я уже и не помню, была ли под моими ногами когда-нибудь сухая зем-ля. Всю свою сознательную жизнь я живу под дождём…

Самолёт начинает набирать высоту как-то плавно, хотя в такую погоду мало кто со-гласится летать. Только за последние десять минут от полёта на самолёте отказалось око-ло пяти человек. Я уверен, они в душе надеются на то, что самолет рухнет. Тогда они смо-гут со слезами на глазах говорить о том, что на них снизошло затмение, и они вдруг уви-дели, что самолёт не долетит!..
Бред…
В наушниках плеера заиграла мелодия «Don’t speak» группы «No Doubt». Под эту пес-ню всегда успокаиваюсь и засыпаю…

Сны – редкое явление для меня. Но сегодня их было много, и не все из них я сумел за-помнить. Единственное, что я помню – это Солнце. Даже во сне оно меня ослепило. Ярко-жёлтое на фоне пасмурного неба. Это тяжело представить, но во сне это просто картинка или даже чувства, которые не имеют значение.
Для меня Солнце – это самая большая тайна. Его я видел только по телевизору. Нет, я не болен, и я не псих. Просто, куда бы я ни поехал, всюду идёт дождь. Это моё проклятие. Я – человек-дождь.
Не знаю, как я уживался с этим в детстве. Своё детство я просто не помню. Но самое первое воспоминание запечаталось в память навечно…

Слух притупляется от очередного удара грома. Зрение постепенно возвращается, ви-димо, после вспышки молнии. Я стою на коленях. Сверху как из ведра льёт дождь. Мои кулаки сбиты в кровь, и я их не чувствую.
Передо мной огромная дверь, по обе стороны от которой идёт стена. Я стучу в эту дверь и не помню – зачем. Просто стучу.
Изо рта неожиданно для себя вырывается хриплый крик:
- Открой! Дай знать!!!
Кажется, я плачу.
Словно в аду…
Снова вспышка, и я падаю на спину. Всё тело просто сжимается от страшно невыно-симой боли. Я кричу…

Видимо, с того раза на моей спине остался шрам – молния попала мне в спину и от-бросила от той двери.

Я очнулся оттого, что дождь бил по лицу, но меня это не пугало. Наоборот, я радовал-ся дождю, словно, это он дал мне жизнь…

После того случая, дождь – это уже часть меня. Он повсюду со мной и не разу не пре-кращался. Я пытался от него улететь, уехать, даже убежать, но всё напрасно: он находил меня даже в пустыне, даже на полюсах, где по идее должен идти снег…

Шасси самолёта плавно касаются земли…
Я в Нью-Йорке. И вместе со мной в Нью-Йорке дождь. Люди ругают погоду и прокли-нают небо, даже не догадываясь, кто виноват в этом беспорядке. И мне нравится за этим наблюдать: поднятые воротники, раскрытые зонты, хлюпающие ботинки… Кто это?
- Какие странные люди. Каждое утро принимают холодный душ, а дождя боятся. Глу-по…
Какой нежный голос! Какие слова!!
Я медленно поворачиваю голову.
Какая прекрасная картина!: с неба идёт дождь ровными лучами. А по середине этого упорядоченного хаоса стоит богиня…
Многие мудрецы веками рассуждали о том, что такое красота. Для себя я нашёл ответ на этот вопрос. Кожаный плащ, высокие ботинки, мокрые густо-чёрные волосы и слегка потёкшая тушь – естественная красота природы!
Она смотрит на меня, я на неё. Она спрашивает:
- Может, сходим в кафе?
Я не знаю, что ответить. То есть знаю, но не могу пошевелить языком.
Она подходит, берёт меня за руку и откидывает капюшон с моей головы.
- Оксана.
- Красивое имя…
- Ты тоже симпатичный.
- Уже вечер. Ты просто плохо разглядела…
- У меня хорошее зрение сердцем. Глаза – лишнее в такую погоду.
- А мне нравится дождь…
- Мне тоже… Жаль только, что кофе здесь на взлётке не подают…
- Прости, пойдём быстрее, поймаем такси!
- Я на машине.

…Мимо плавно проплывают железобетонные коробки с квартирами. А около них суе-тятся люди-грибы, одноликое в дождь общество – плащи и чёрные зонты.
Всю дорогу в машине мы молчим. Не знаю, как Оксана, но я боюсь повторение аэро-дромного диалога. Тупее разговора у меня в жизни не было… И в этом есть своя прелесть. Прелесть разговора, когда не задумываешься над тем, что скажешь – просто говоришь то, что думаешь. Но самое прекрасное в том, что это никого – ни тебя, ни её – не волнует. Может, это из-за…
- Приехали.
Чёрт, потерял нить мысли…

Мы остановились у одной из железобетонных коробок.
- Ты извини, у меня слегка не убрано…
- Макс.
- Что?..
- Меня зовут Макс… кажется…

В лифте Оксана нежно берёт меня за руку и прижимается плечом к моему плечу. Меня это не смущает. Не смущает и то, что кафе «превратилось» в её квартиру. Наоборот, у ме-ня чувство, что мы вот так, прижавшись друг к другу, поднимались на этом лифте уже ты-сячи раз… Я знаю Оксану или, по крайней мере, знал раньше…
Я её люблю…
- Я тебя люблю…
Она ещё ближе и крепче прижимается к моему плечу.
От её тела и из её души исходит неимоверная энергия, от которой становится так легко и свободно. Вот оно, ощущение полёта, ощущение крыльев за спиной…
Загорается цифра «18». Двери лифта с нежностью детской улыбки освобождают нам путь. Длинный коридор с дверями квартир по обе стороны залит прекрасным, наверно, похожим на солнечный, светом.
Держась за руки, мы останавливаемся у двери с номером 995…

Какой уют внутри квартиры!
У меня никогда не было дома. Всю свою сознательную жизнь я скитаюсь по миру в поисках ответа на вопрос «кто я?». Я никогда не чувствовал уюта, тепла домашнего очага; я никогда не знал, что такое «вернуться домой». Но сейчас!..
Сейчас я чувствовал себя дома. Впервые в своей жизни я захотел здесь остаться, я за-хотел покоя…
- Извини, у тебя дома есть телефон и справочник?
Её нежный пальчик указывает на дверь спальни.
Не знаю, зачем мне это надо, но в телефонном справочнике я отыскал номер диспет-черской автовокзала, позвонил и заказал билет на автобус, который выезжал из Нью-Йорка в 5 утра.
- Пойдём на кухню! Кофе уже готов!
Вставая с кровати, я увидел на тумбочке рядом с телефоном фотографию в рамке. На ней Оксана обнималась с каким-то здоровым парнем. Наверно, это её брат…

На кухне мы сели друг напротив друга.
Никакого волнения, ни чувства неуютности, ни чувства неловкости – просто умиро-творение и спокойствие. Я уверен в том, что, чтобы не произошло, всё будет уместным и самое главное честным.
Мы не отводим друг от друга глаз. Оксана делает глоток и говорит:
- Сегодня на работе должна была состояться важная встреча. А я летала в Италию и любовалась Римом.
- Я там тоже бывал. Но Рим для меня такой же одноликий, как и все города: дождь, слякоть и люди под зонтами.
- Вы с ним друзья?
- С кем?
- Ну, с дождём… Раз вы везде вместе, значит вы друзья.
- Может, это и так. Никогда об этом не думал. Я уже настолько привык к дождю, что иногда даже не замечаю, что он идёт. Но откуда ты знаешь, что он всегда следует за мной?
- Я не говорила, что это он следует за тобой. Я сказала, что вы вместе.
- Хорошо. Но всё-таки, откуда ты знаешь?
- От тебя пахнет им. От других людей пахнет духами, потом, чистотой, пылью, ле-сом… а от тебя – дождём.
- Это моё проклятье…
Тишина. Только капли дождя просятся войти в квартиру, стучась в окна.
- Ты уезжаешь утром? Я слышала, как ты заказал билет на утро.
- Да, мне надо ехать. Я уже привык скитаться. Правда, не знаю зачем…
- Не надо, не объясняй. Мне это не важно… Пойдём?
Я не удивляюсь. Уже ничему не удивляюсь.
Оксана встаёт из-за стола, подходит ко мне, берёт за руку и ведёт в спальню…
Ночью дождь ещё прекрасней, ещё чище…
Я знал Оксану раньше. Я помню всё… И она тоже ничего не забыла.

В темноте ночи мы лежим в постели, прижавшись друг к другу так крепко, что могли бы стать единым целым.
Оксана посмотрела на тумбочку, а потом взяла и перевернула фотографию, где она об-нимается с братом.
- Это мой муж…

Значение жизни в том, что мы делаем всегда не то, что надо. Так живут все те люди под зонтами. Все те, кто ненавидят и презирают дождь. Смысл моей жизни в другом. Я никогда не думаю о последствиях. Я всегда делаю то, что хочу, часто не задумываясь, за-чем мне это. Так было всегда. Так было…

На часах четыре утра. Мне пора собираться на автобус. Но…
Тёмная комната, которая наполнена любовью, и Оксана, которую я люблю, не отпус-кают мою душу. Я дома. А из дома всегда не хочется уходить. То, что Оксана замужем, меня не волнует. Когда по-настоящему любишь, какой-то штамп в паспорте не помеха.

Мне надо идти…

Не могу…

… На часах 5:17. Я с трудом встаю с кровати. Глаза наполнены слезами… Я решил свою жизнь – я поеду на следующем автобусе. Впервые в жизни я задумался над тем, за-чем мне этот автобус в 5 утра. Теперь надо расплачиваться…

Я стою в дверях спальни и любуюсь красотой тела Оксаны.
Я хотел молча уйти, пока она спит, но не смог. Я подошёл к ней, поцеловал в губы и прошептал:
- Я тебя люблю…
Она медленно открыла глаза и мило улыбнулась.
- Ты больше не пахнешь дождём…
Я развернулся и вышел из квартиры. Она прошептала: «Люблю тебя…»
Вся грудь превратилась в одну большую болевую точку. Сердце начало давать сбой. В глазах потемнело…

В лифте мощный толчок боли в висок заставил меня сесть на пол. Вместо двери лифта передо мной появилась высокая дубовая дверь. И дождь…

В ужасе я выбежал на улицу.
Небо. Оно перестало быть сплошь серым. Между тучами виднелись просветы чего-то голубого. Но меня это совсем не радовало. Я испугался!..
И опять удар в висок, я падаю на колени… Прямо в месиво дождевой воды и дорож-ной пыли. Как в том сне!!
Оксана была права…
Только сейчас я начинаю понимать… Тогда, около двери, я умер от удара молнии; но дождь вернул меня к жизни, поделившись частичкой своей энергии. Я ожил. Но проклять-ем стало то, что я должен был теперь постоянно – день ото дня – следовать за ним.
Сегодня я не пошёл на автобус и опоздал. Опоздал за дождём.
Оксана была права…
От меня перестало пахнуть дождём… Я умираю…

Сквозь прореху в полотне туч вырвался лучик, а через мгновение показалось само солнце, ярко-красное, восходящее солнце.
Дождь кончился…
А вместе с ним кончился и я…