из детства...

 Из детства я вспомнил такую историю.
 Один мальчишка из младших классов отвратительно писал, и тогда мама заставила его, по часу в день переписывать книжку, а так как и читал он плохо, книжку ему подсунула крайне интересную.
 Набегавшись как-то на улице, зашли мы к нему в гости. «А есть у тебя что почитать?» - спросил кто-то. «Да нет. Только одна книжка. Я её пишу.» - сказал он со вздохом. Многие уже осознавали, что есть такие писатели, которые что-то пишут. А тут– вот тебе – человек что-то пишет. Все заинтересовались – как это он пишет Книгу. И он принялся старательно объяснять, как каждый день, по часу (почему-то впоследствии, это оказалось крайне важным – ровно 1 час) скрупулёзно выписывает из книги строчку за строчкой сборник древних легенд.
 Кое-кому затея понравилась – стать писателем и писать. Дальше – больше. Как и в мало-мальски сплочённом дворе, писателями стали практически все. Писали. Переписывали книги. (Многим, без сомнения, это потом пошло на пользу).
 Представьте себе реакцию какого-нибудь взрослого, из гостей родителей, когда на вопрос их сыну мальчугану – Слушай, Миша, а чем ты занимаешься в свободное время? – Он получает непоколебимый ответ – КНИГУ ПИШУ. ПО ЧАСУ В ДЕНЬ.
(Браво! Молодец! Громкие аплодисменты, переходящие в овации - под занавес)