От жизни не убежишь

Однажды, я пешком возвращался домой с дачи. Уже смеркалось. Последний автобус я прозевал. Топать нужно было километров 15, поэтому, чтобы хоть немного сократить путь, я не задумываясь свернул на старое кладбище.
 Днём здесь вообще то довольно уютно, да и ночью при большой луне красиво. Но время сумерек выкидывает свои фокусы. Чем-то зловещим веяло от этого старого намоленного места… Да и воображение разыгралось. Причём дорога между оградками здесь практически одна. Могилки местами очень кучно расположенные, теснят одна другую. На первый взгляд здесь полный хаос. Но если побродить недельку-другую, можно просчитать здешние закономерности: свои аллеи, улицы и даже проспекты. Это место всегда притягивало меня своей тайной.
 Я был уже в самом центре, когда заметил старика в белом балахоне. Любопытство, вот моя беда! Что бы он здесь делал в такое время и в такой одежде? А? Драпать надо было… Мурашки, конечно, пробежали по спине, но страха не было. Старик притягивал вомпалённое внимание. Было уже почти темно. Я едва различал его, на фоне мраморной надгробной плиты.
- Вечер добрый, отец, - поздоровался я. – Не позднее время для прогулок? Может вы кого-то потеряли – ищите вот. Я могу подсказать. – Я картинно обвёл руками вокруг. Как же, здесь многие годами ищут позабытые могилки своих близких, а я по праву считал себя знатоком уголка приведений.
- Мне? Подсказать? – старик мелко затрясся в беззвучном смехе. И ещё – глаза. Они приковывали к себе – пронзительные, и в то же время никакие. Смазанные, что ли… - Это тебе надо подсказать, юноша, КОГО ты потерял здесь.
 «Сумасшедший.» - мелькнула мысль. – «Сбегают же с дурика… А его уже ищут поди».
 В руках у него возникла непонять откуда взявшаяся свеча. Он поманил меня рукой, и показал пальцем на могильную плиту. Рефлекторно я наклонился к ней. Посмотреть поближе. Rest in peace – была выбита эпитафия. А ниже значилась моя фамилия, мои инициалы, и все творческие псевдонимы… Дата рождения, и… я тёр упрямый камень, в котором как будто растворились последние цифры. Нет. Никак не разобрать. И тут до меня начала доходить ситуация… Я вопросительно посмотрел на старика. Странно, уже совсем темно, а я свободно вижу его глаза. Две бездны…
 Мне казалось, он довольно улыбался. Ему явно импонировала моя заинтересованность, и отсутствие страха. Хотя нет. Страх липкими ручонками уже начинал пробираться в меня.
- Ты не случайно здесь. Я ждал тебя. Так ответь мне на один вопрос – кого ты потерял? – он опять затрясся в смехе, и указал пальцем на могилу. – Кого?
 Я не знал, что ему ответить.
- Неужели… - начал тупо догадываться я. – «Себя!..»
- Да! Себя ты потерял на этом месте. Я за тобой. Пойдём. – он протянул мне высохшую руку.
 Всё ещё в прострации от догадки, и не желая сойти за распоследнего труса, я…
 Ведь к этому я стремился, так? – лихорадочно бились мысли. – Уйти молодым, полным фантазий, и отвращения к жизни. Но так, чтобы красиво… И вот, самолично приходит Страж, и я… тяну ему свою руку!
 Моя рука проходит сквозь его, я теряю точку опоры, и падаю. Он хохочет уже в полный голос. Деревья, могилы выстроились в хоровод и затянули песню. А он всё хохотал… «Если это шутка такая, то хоть назови мне последние цифры!» - крикнул я в бездну его глаз. – «Когда я умру?!»
 Мир покачнулся, и я покатился под откос…
 …Редколесье. Кладбище почти закончилось. Я выходил на дорогу. Сильно болели коленка и локоть. До дома оставалось не более одной трети пути.
 «От Жизни не убежишь», - подумал я и потопал по дороге.
 С тех пор я перестал курить анашу…