Шпаргалка для страшного суда

 





 ОТ АВТОРА


Однажды мне захотелось написать книгу. Зачем и почему не знаю. Это желание то обострялось, то проходило, скорее я не видел в этом никакого смысла и тем более не находил в себе литературного таланта, чтобы в пустую тратить время на то, что никому не нужно, пока не решил попробовать. Люди часто не находят ответов на вопросы: зачем и почему пока они не впрягутся, на первый взгляд в безнадежное дело. Оно оказалось не таким уж безнадежным, но очень не простым.
 Наверное, легко писать гениальному человеку, который пишет, как дышит легко и свободно. Не сложно и тому, кто в своей жизни многого достиг. Кто реализовал себя на все сто, и имеет полное право поделиться своей жизненной удачей с потомками как умеет.
 И очень трудно писать простому человеку, чей удел заключался, по большому счету, лишь в проживании отведенного ему времени. О чем можно рассказать, когда я один из многих и у меня все как у всех. Да , где то лучше, а где то хуже, где то поднялся , а где то упал, но по сути ничего интересного. Но кто-то заставляет меня стучать по клавишам в поисках ответа на эти вопросы. Словно они, спрятались за углом очередного предложения.
 Я часто грешил с чужими мыслями. А так хотелось с кем- то поделиться своими, не на бегу как обычно, а основательно, чтобы быть понятым.
 В жизни многих людей наступает момент, когда им это становиться очень важно. Ведь часто бывает, что общаешься с человеком и не всегда, получается, облечь в слова то, что ты чувствуешь в душе. Пользоваться инструментом слов - это большой талант и редкий дар, слово может окрылить или обидеть, может вселить в тебя веру в любовь или ее уничтожить.
Сам лично убеждался в этом не один раз. Бывало, сидишь после какого нибудь разговора с близкими или друзьями и коришь себя: «Вот дурак, опять сказал, что-то не то, а этим словом наверно и обидел, но ведь я совсем другое имел в виду», но уже поздно сказанного не вернешь. Так тягостно становиться на душе, хоть волком вой. И вот всю ночь в голове работает словомешалка, выдавая правильные варианты словесных формулировок, и ты успокаиваешь себя тем, что завтра я обязательно все исправлю.
 Иногда мне кажется, что наша небрежность в поступках и словах объясняется верой в то, что завтра обязательно наступит. И свою личную историю мы всегда успеем переделать или пересказать.
Как-то раз я оказался в ситуации, когда совершенно неожиданно в одно мгновение осознал, что завтра будет все как обычно, но только это будет уже без меня. В этом опыте было очень многое, и животный страх смерти, и сменившая его обреченность, и какая-то несвоевременность происходящего. Но больше всего мне запомнилась ощущение разрывающей на части не высказанности. Как будто в последних словах должен был состояться весь смысл моего земного существования. Но рядом никого не было. Один пришел и один уходишь, появился из ниоткуда и уходишь в никуда, как мне тогда казалось. Непреодолимое желание, что-то сказать дорогим для меня людям плавно проходило по мере угасания света в моем сознании. А лавина из слов, брошенных когда-то на лету, сказанных с горяча, или отложенных на потом, накрывала меня своим саваном и уносила в темноту.
С тех пор и засела в моей голове мысль: не написал, значит, не высказался по настоящему. Мысль конечно спорная, но не в этом дело. Она заставила меня задуматься вот о чем. Окружающий нас мир проходит через жабры нашей души. Он позволяет нам дышать и оставляет в ней свой неповторимый след из образов, звуков, чувств и запахов жизни. А что он получает от нас?
 Любой переполненный сосуд может поделиться с миром своим содержимым только после того когда его переполнит последняя капля.
Для меня последней каплей, как ни странно стал девяти килограммовый котяра по имени Жора. Хотя чему удивляться котов всегда окружала какая-то мистика, достаточно вспомнить кота Бегемота из «Мастера и Маргариты».
 Как-то вечером Жора болтался у моих ног и просился на руки. Я часто шел у него на поводу, и долго носил по даче пока не получал сигнал стоп в виде впившихся в мою спину острых когтей. Сегодня было все как обычно за исключением того , что нас обоих потянуло на философию. Меня от выпитого пива, а его от валерьянки украденной у деда накануне.
- Ну что Жора, скажи, мы очень похожи. Вы коты и мы люди, мы все любим, когда нас гладят, вкусно кормят, можем иногда стащить, что плохо лежит, и возмущаемся, когда нам наступают на хвост. Мы можем бояться и радоваться, можем любить и можем ненавидеть, можем рождать себе подобных, можем драться и убивать.
- О чем ты говоришь, промурлыкал в ответ мой кот, вращая вокруг своей головой как перископом. Пустое все это. Ты даже не представляешь, что значит подняться над собой , живя всегда на уровне плинтуса. Красотища-то, какая, новые горизонты. Ради этого даже куском мяса готов пожертвовать. А тебя хоть раз великан носил на руках?
После этого диалога я начал писать.
 Как и мой кот, я тоже всегда считал себя жизнелюбивым и хитроумным существом и пытаясь выжить большую часть времени провел, как и он ползая на уровне плинтуса. Но были мгновения, в которых была настоящая жизнь и даже маленькие подвиги. Мне не довелось жить в стране великанов, но повезло повстречать таких людей, которые поднимали меня на такие вершины, на которых я иногда ощущал себя богом, когда они подбрасывали меня до потолка. Они и сейчас незримо стоят за моей спиной и держат меня на своих руках.
В знак благодарности за их сопричастность к моей судьбе я хочу кое- чем с ними поделиться. Очень часто выстраивая из слов ленточки предложений и выворачивая себя на изнанку, я ощущаю себя не начинающим автором, а просто плохим учеником, который пишет шпаргалку для сдачи экзамена под названием жизнь. Может быть она пригодиться кому-то из вас. С искренним сердцем я вам ее бросаю.