Слова Цвета Вишни

Ничто не омрачает путь самурая. Ни один мускул не дрогнет на его плоском бесстрастном лице. Будь то, когда он задумчиво перебирает пальцами ее локон, виртуозно отсеченный кривым мечом или бережно поднимает с ковра ее забытую перламутровую заколку. Или ковыряет ноющее от разлуки сердце ножом для харакири…
Ничто больше не воспламенит его глаза, кроме ее силуэта на фоне светлеющего восходом окна. Она поднимает руки к затылку, сооружая из волос замысловатый хвост. Ее прозрачное белье, лишь подчеркивает первозданную наготу. Она божественна. Игра ее длинных пальцев на оковах одежды, на подушечках податливых клавиш его, закаленного во всех боях всех времен, духа, символом власти, гипнотизирует мир и даже цветение сакуры длится дольше отведенных на красоту суток. Ничто не омрачит его путь, ибо стопы его повернуты неизменно к ней. Истина, парящая над стылой землей, загадка, едва угадываемая в ворохе одеял и подушек. Улыбка, причудливо сотканная из безымянных созвездий. Власть танца на краю пропасти. Грация сцепленных рук. Условность границ между их разгоряченными телами-душами-словами. Алый иероглиф, легкий, как журавль, хлесткий, как удар меча в жестокой схватке. Совершенный, как контур Фудзи-Ямы. Теплый, как самый первый в жизни глоток молока и загадочный, как вечность…. Вишневое слово «любовь». Загадочное эхо ноты «ля» над дымчатым горизонтом. Медовый вкус ее имени. Раскосое счастье ее взгляда. Тайнопись сочетания «твоя навеки, не твоя никогда»…
Восток заливает томатным соком нового дня. Блистающий меч, сердце, сжатое до размера крошки хлеба, упавшей с ее губ. Глоток вина имени ее взгляда. Праздничные одежды перед битвой. Уходя в раскаленное солнце, ничем не выдавая своих чувств, стиснув в кулаке обрывки ее поцелуев, он тенью плывет на восток, рассекая пополам тончайший шелк зыбкого тумана. Края разрезанного утра набухают холодной росой. Напоенные травы шелестят под ногами. Он всегда в пути. Туда, где восходит его Солнце…

25.12.07.