Смерть - Леди Моранна

Тяжёлая рукоять плавно легла в руку, и ствол в моей руке очертил дугу, законченную на виске. Всаживаю в себя пулю… так, чтобы проверить, вдруг что-то изменилось… Она пробивает висок, и по обратной траектории возвращается в магазин… мерзкое ощущение… когда прокладывается дорога назад через твой мозг.
Стреляю по коврам, в потолок… и, конечно, магазин опять полон… Они никогда не заканчиваются. Увы, увы…

Я вылетаю из окна, так как в моём доме нет дверей…
Опустившись на проезжую часть, осматриваюсь. Мне не мешают машины, едущие сквозь меня… я ищу цель. Из-за поворота выныривает вишнёвая «девятка» с дюжим толстяком за рулём. Пуля, посланная в лобовое стекло, проходит сквозь него и прошивает грудную клетку водителя, как раз там, где должно быть сердце. Но он не замечает этого, и едет дальше. Да… они не всегда действуют сразу… точнее говоря, они не действуют сразу почти никогда… Разве что инфаркт…

Следующая цель… десятилетняя девчушка с наивными синими глазами и мороженым в липких пальцах. Я кривлюсь, как от зубной боли…
Чтобы хоть немного потянуть время, вытряхиваю пулю на ладонь, кручу в пальцах, рассматривая. Под золотистой поверхностью словно закручиваются маленькие белые вихрики. Я видела это сотни раз… Лейкемия. Прости, малышка… тут я ничего не могу поделать. Заправив пулю, послала её по адресу – прямо в нежное смеющееся лицо. Она прошивает переносицу и выходит из затылка, с жалобным звоном падая на асфальт. Это очень плохо. Я пробегаю по тротуару, еле успев выхватить опасный предмет из - под ног прохожих. Сколько гибелей пришлось на такие вот пули, вошедшие в ногу, срикошетившие…
Я спрятала её за пазуху, достав взамен пачку сигарет. Усевшись на пустой скамейке, нервно затянулась. Сквозняк спутывал кольца дыма и туманными образами уносил в небо.
- Привет. Такой красивой девушке не к лицу курить. – Ко мне подсаживается улыбчивый парень лет тридцати, со светлыми волосами. Он долго умащивается на скамейке – ощутимо мешают крылья. – Отвянь, Миша… не до тебя. – Судорожно шепчу я, выпуская дым через нос. – Опять ребёнок? – посерьёзнел он. Я просто опускаю голову. Некоторое время мы сидим так… я курю, он крутит нимб на пальцах и вытирает полой одеяния. Нам не о чем говорить. Наконец он, помявшись, достанет тетрадный листок, исписанный вручную. Список… мой список назавтра…
А потом уйдёт, мягко растворившись в небе, оставив после себя запах мёда и перьев, от которого меня мутит. На самом деле, он не виноват. И никто не виноват… каждый делает свою работу.

До самой ночи я шатаюсь по улицам городов, посылая выстрелы в цель.
А потом… снова проникаю в свой дом через окно. И, сидя у него, смотрю на то, как дышит Город.

Вместо пожелания спокойной ночи – ещё одна пуля в висок… так, на всякий случай, может, что-то всё-таки изменилось…

Но меня по-прежнему зовут Смерть.