Мой Ангел

Мой Ангел.
- А знаешь, всё не так плохо. – говорит мой Ангел. Он уже четыре дня рядом. Он рядом со мной с тех пор, как я попыталась вскрыть вены бритвой. Он мало разговаривает. Чаще сидит и смотрит прямо в глаза. Прямо в душу.
Мой Ангел согревает меня своим пушистым крылом и наливает мне обжигающе-горячий чай, когда становится совсем уж холодно. Мой Ангел знает, что через три дня будет мой двадцатый день рождения, и мы будем так же сидеть и молчать. Каждый о своём.
- А знаешь, тебе всё только кажется, - снова говорит он. Сегодня он слишком разговорчивый. Может быть потому, что уже третий раз отбирает у меня бритву. И ещё ни разу не приносил мне чай.
- А знаешь, главное верить.
Верить. Ну да. Только не хочется ещё раз делать над собой усилие. Только страшно снова разочароваться. Только больно отправлять письма в пустоту.
У меня истерика. Но за четыре дня я к этому уже привыкла. Слёзы не высыхают на моём лице. Ангел молчит. Просто молчит и смотрит мне прямо в душу.
Только ничего от этого не изменится. Однажды мой Ангел уснёт. Уснёт быть может не особо крепко. Но этого хватит для того, чтобы вытащить из его зажатых пальцев хотя бы одно моё лезвие.
- А знаешь, всё не так плохо, - говорит мой Ангел. Он уже целых четыре дня рядом.