на краю вырытой могилы

мы стоим на краю вырытой могилы
я носком кеда пинаю кусочки земли вниз, они с шорохом и гулом падают, ударяясь о свежесть грунта, еще помнящего острия железных лопат.
Я давно умер
Это мое место
Одно
Из сотни вырытых и ждущих мое тело, чтобы окунуть его в темные простор жизни по ту сторону циферблата и подошв нашей обуви. Мы приходим раз за разом на края, предназначенных мне ям, и ты упорно не отпускаешь меня из своих цепких объятий, не даешь сделать шаг и не толкаешь в спину, чтобы услышать: «плюх» тела о дно, с которого уже нет шансов вернуться. Обычные люди берегут себя. Ты видишь. Но тебе достался экземпляр, стремящийся *нет, не то слово* расположенный к красивой смерти, тянущийся к погибели верным курсом и настигший ее однажды именно такой… с возрастом это усиливается, и твоя хватка становится жестче, пальцы сильнее сжимают ворот и капюшон костюма лисьего, надетого на накрахмаленный кеффирный напиток, скисший… и от того пахнущий
Вчерашними днями
В коих все лучшее уже осталось цвести на просторах утерянных дней
А лицо моей смерти давно не страшит тебя, наоборот, ты чувствуешь потаенной желание обнять его, приласкать и наладить с ним отношения, но здравый смысл стучит в висках переливами мыслей, хватка раз от раза становится жестче и жестче, обезоруживая кандидата на перемещение в тот зеркальный мир, лежащий в ногах, куда обращены наши взгляды