мальчик

... год за годом маленький мальчик, носящий иногда меховые комбинезоны разных размеров, ступал по жизни улыбаясь небушку, неровной вихлявой походкой огибал пристани чужих романов, заходил в гавани судеб замечательных людей, учащих его жизни, давших ему такие уроки, какие не преподносит даже небо... маленький мальчик выкладывал на тарелках леса и облака, рисовал кетчупом на чужих щеках улыбки и приносил всем теплым неизменно в ладошках подарки, кому честность, кому тепло, а кому нежность... иногда он просил седых старцев, живущих высоко над границей сознания, за кого-то из своих... и никогда не просил для себя, такого не случалось ни разу... да и в голову не проходило маленькому эгоисту отвлекать седых на такие пустяки... мальчик бежал по дорогам вперед, рушил мосты и сжигал крепости чужих душ, шел с кем-то за руку, чтобы потом разжать пальцы при встрече с другой, истрепать нервы и увидеть хрустальные бусинки или соляные ручейки, от которых переворачивается нутро и сжимается сердечко, запрятанное глубоко за бронепокровы его десятков шкур...
однажды пришел день, когда мальчуган остановился около большого и яркого фонаря, чтобы осмотреть свежие раны на своей шее, исполосованную когтями зверя, гортань, расплату за хамство и отпор, за нежелание быть вместе дольше, чем на мгновение, на которое распадется время, исчисляемое в его мире секундной стрелкой на циферблате вечности, яркий свет упал на самое дно колбочки зрачка, отразился от него, попадая на шерсть, свалянную в одном месте чуть больше, чем обычно. мальчишка понятнулся кроваво брусничной ладошкой и нащупал листок, на краю которого неровным почерком по периметру клеток прочел о том, что никак не мог сформулировать, двигаясь вперед и иногда замирая на месте, он понял, сраженный текстом, словно словом пророка, что стоит только зажмурить глаза, закусить губешку и пальчик провернуть в пространстве ладони другой руки, стоит вот так остаться одному посреди ночного или дневного города, когда свет потоком истины или правды, бьет в лицо тыcячами искринок, о том, что нет ничего прекраснее, чем стоять вот так в одиночестве на краю своей пропасти в крови и ссадинах, смотреть как мошкара играет узористо, картины создавая своими движениями крыльев, что все эти: ладони, гавани, судьбы, что переплетались вместе, все слезы и уроки... все это маленькие стайки, прекрасных крыластых, что вьются над головой... и весь мир это лишь та реальность, которую он создал себе сам, выдирая из хвоста меховых комбинезонов шерстинки, загадывая желания и мечтая об уюте в семье...