Почему я не взрослый

 Скорей бы стать взрослым. Взрослых не учат жить. Не терзают вопросами: «Когда возьмёшься за ум?», «Когда станешь человеком?». А вот мне достаётся со всех сторон.
Мама ходит за мной по пятам:
- Витя! Перестань смотреть хоккей! Лучше поиграй на виолончели.
- Мама, - отвечаю я. - От моей виолончели вряд ли кому-то будет лучше. Как раз наоборот. Лучше, когда я смотрю телевизор.
- А твой талант?
- Что вы, мама. Выбросьте из головы эту идею-фикс. Весь дом подпишет вам справку, что у меня нет таланта. А в городской управе на эту справку поставят печать. От моей виолончели в подъезде мигают лампочки.
- Ох, Витя, Витя, вспомнишь ты маму, да будет поздно.
В этот момент эстафету всегда принимает жена.
- Виктор! – вызывает она меня из кухни. - Подойди на пару слов. Когда ты научишься жить? Когда станешь взрослым? Тебя можно обвести вокруг пальца как ребёнка. Какие ты купил яйца!?
- Куриные.
- Это уже хорошо. Но я имею в виду другое: ты смотрел их на свет?
- Нет. Но я смотрел на штампик. На каждом яйце стоит штампик. Вот видишь – синий.
- Вот именно: синий. А должен быть?
- Зелёный?
- Хе.
- Жёлтый?
- Хе-хе.
- Коричневый?
- Не угадывай! – взрывается жена. – Тысячу раз я учила тебя: штамп должен быть красным. Тогда можно смотреть эти яйца на свет.
- И что я в них должен увидеть?
- Ты должен в них увидеть, - цедит жена сквозь зубы, - что тебе нельзя поручить ничего серьёзного. Можешь быть свободен. Иди, досматривай свой хоккей.
Но добраться до хоккея мне так и не удаётся. По пути меня уже караулит дочка.
- Папа, - учит она меня. – Не будь ребёнком. Поговори с Милославской. Ведь стоит тебе сказать одно слово Милославской, и мы выберемся наконец из этой квартиры.
- А чем тебя не устраивает эта квартира? По-моему, вполне приличная: три комнаты, кухня, ванная...
- Ой! – всплескивает руками дочь, и на это «Ой!» из боковой двери выскакивает зять. Он сразу берёт «быка за рога»:
- Виктор Васильевич, - наставляет он меня.- Вы не современный человек. Вы совсем непрактичны. При вашем положении...
- Ну, какое у меня положение, - перебиваю я его. – Ну, профессор, ну, доктор наук, ну, зав. кафедрой...
- Но у тебя на кафедре жена Милославского работает! – с надрывом бросает дочь. – Одно лишь твоё слово...
- Нет, дети, - отвечаю я им. – Этого слова я не могу сказать.
- Вы так и остались ребёнком, - хлопает дверью зять.
- Ах, какой он ещё наивный, - с сожалением произносит дочь и уходит к жене на кухню.
А я остаюсь один. И думаю: наверное, хорошо быть взрослым. Взрослых не учат жить. Только как тогда быть с внуком. Вот он бежит, смешно косолапя, бросается мне на шею и кричит прямо в ухо:
- Деда! Я любу тебя! Я любу тебя, деда!Только очень прошу: никогда не становись взрослым.