Море

- Хочешь, я подарю тебе море?
- Хочу!
- И крики чаек и шелест волн…
- Конечно, хочу!
- Мы будем идти с тобой по самой кромке воды, оставляя за собой две параллельные цепочки следов, и будем пахнуть солью и ветром.
- Да.
- А вечером мы будем смотреть, как звезды жгут небо и падают в воду на горизонте.
- Хорошо.
- А на рассвете мы умрем.
- Умрем?
- Ты боишься?
- Нет. С тобой не боюсь.
- Все правильно.

Море прекрасно. И жестоко. Оно требует жертв. Всегда. И он дает морю жертвы. Каждый год, отдавая свою любовь. Он не маньяк и не сумасшедший, просто он любит море. А море любит боль.
Каждый раз он убивает нежно, он плачет, он умирает вместе с ними, он любит их, каждую из них. Но море он любит сильнее. И ласковые волны подхватывают бездыханные тела, унося их прочь от берега. Иногда их находят рыбацкие траулеры или большие яхты. Но это уже неважно. Их души, улыбчивые и чистые, знавшие звездопад и пахнущие солью, остаются в море. И жестокое море благодарно ему, он точно знает.

В тот день он пришел к морю один. Пришел в последний раз. Море волновалось, цепляло босые ноги мягкой пеной и колючим песком, шумело. Тучи висели совсем низко, иногда касаясь неспокойной воды, словно заигрывая. И ему казалось, что небо целует море, а море отвечает, и он ревновал. Сильно. До дрожи. До слез. Как будто море обиделось, отвернулось от него. Он сам виноват, он знает. Море не терпит предательства, а он предал море. Он посмел полюбить кого-то сильнее, чем море. И пришел один.
- Наверное, снег пойдет.
Море не ответило, только обожгло ледяной водой бледные щиколотки. Он задрожал. Не от холода, от одиночества. Он знал, зачем пришел. И боялся. Сейчас, глядя на тонкие изгибы волн и хрупкую сетку пены, он понимал, что готов отдать морю все… почти все. Как же случилось, что в живом человеке, он нашел больше моря, чем у самого моря? Он был ему не нужен. Не нужен больше, чем морю. И он не смог пожертвовать, не смог отдать. Но он не предатель, нет! Море получит свою жертву, он отдаст морю себя. Но прежде, море отдастся ему. В первый и последний раз, за это стоит умереть.
Он делал неловкие шаги, словно никогда прежде не ходил. Он двигался вглубь тонко-серого марева, не замечая снежинок, не чувствуя холода. Остановился, когда вода доставала до пояса.
Тонкая блестящая игла опустилась в воду, и он заворожено смотрел, как маленьким мутным вихрем, море врывается в шприц.
- Я люблю тебя море.
Боль была невероятно острой, пугающей и правильной. Море растекалось по его венам, убивая, съедая изнутри. И он плакал. Впервые, он плакал морем. Кривая улыбка коснулась дрожащих губ и сдавленный стон вырвался в небо облачком пара. Снежинки ложились на холодные плечи и таяли. Он почувствовал, что тает вместе с ними, растворяется в море. Оно приняло его. Оно простило. Он умер счастливым.