Кончик иглы, как нос миноносца, вспарывал волны ткани – волны ревущих штормов и проливных дождей, туда, где небо смыкается с твердью земли, к заре ли, к метелице, к снежному таянью. Игла, как залётная жизни птица в вихре безумного танца в проемах двойных оконцев, мечется, мечется в поисках выхода – истины и находит в душе моих рук ласку и нежность и, конечно, проход, проход к свету, чтобы вновь окунуться в океан недоверия, суеверия, петельной жизни. И так всю жизнь. Пока не обрушатся нити и не наступит конец иглой вязанию. Пляскам на воде.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.