Unknown

Курить.
Думать.
Творить.
Искать... и находить.
Молчать, но говорить.
Кричать... смотреть в упор
и глаз не отводить. И продолжать...
жить.



Боишься опоздать, стремишься победить. Всегда бежишь, несмотря ни на что. Ветер дует в спину, подгоняя вперед, он шепчет в душу: "Быстрей, еще быстрей".

Ты случайно остановишься у окна. Вечер. Начинается закат. Город на его фоне похож на эквалайзер безумной индастриал оперы, если долго и пристально вглядываться, он начинает оживать. Черные тени неясных силуэтов гипнотизируют, проникая в сознание. Уставший от постоянных перегрузок мозг дает волю воспаленному воображению, и вот уже по багровому небу плывут узоры необыкновенной красоты, трансформируясь то в картины того самого "светлого будущего", то в родной уют воспоминаний. Глаза начинают слезиться, но ты боишься их закрыть, потеряв это прекрасное мгновение, - а картины тем временем сменяют друг друга в этом дурманящем танце воображения. И сейчас, впервые в жизни по твоим щекам бегут обжигающие, горячие слезы - ты не знаешь их, но чувствуешь сердцем - они твои, родные. Они подскажут, что надо делать.

Это мгновение уже близко, сердце начинает учащенно биться, и еще это абсолютно невыносимое и не испытываемое ранее чувство тревоги, как будто что-то важное нужно сказать, но эта мысль только крутится вихрем с остальными, но ее никак не поймать.

Ты стоишь и ждешь, твои слезы уже давно высохли, закат догорел - лишь последние отблески огромного пожара чахлыми искрами мерцают на горизонте. не было даже луны - серые облака мутным покрывалом затянули все небо. Еще миг и ты забудешь о той волшебной эйфории, которая еще минуту назад безумным вихрем всполошила все твое существо. Забудутся и все вопросы, на которые не было ответа. Останется только эта странная мысль, как одинокий огонек она будет бесцельно блуждать в кромешной темноте твоего спящего сознания. Будет ощущение чего-то близкого но невысказанного.

И ты просто встряхнешься и, покачав головой, усмехнешься своей глупости.