Загогулины

Непонятен до горечи отчаянья, до истерики. Спасают только эти окна вдалеке, которые всегда горят. Сжать бы до асфиксии, да пот прошибает от одной мысли. Он ведь один такой, самый мой. Словно урна с прахом. А вдруг рассыпется? Вот она, у тебя в руках. Что делать, куда бежать? -Волосы дыбом. Да. Так и есть.

И смотреть бы вместе другое кино, распивая свои фриковские заморочки, но нет. Его у меня нет. Он щедро поливает рассаду моей горечи, а я бегаю вверх-вниз по лестницам. И везде холодно.

Не знаю , во что бы превратиться: в зиму, в ветер, в ночь- чтобы обнять его. Хочу быть такой же беспечной, отстраненной и не любить ни капли, погрязнуть в своей философии и греметь важно кольцами по кухонному столу. Но нет, не могу.

Зачем быть там, где меня нет? - Ведь незачем. Стало быть, я сплю все время, убегая мыслями так далеко.

А я так ужасно хочу услышать, что я чужая и нелепая. И бежать, бежать, бежать от него, роняя слезинки. Но не могу. Я у него на ладони, на плечах, в рукаве, в ресницах, на губах. Мне не дано скатиться и упасть, пока он сам не прогонит.

И стоит ли рвать волосы из-за того, что не было? Ведь не было. А будет ли? - Никто не обещал.