Пробка времени

Пробка. И как я смотрю, надолго.
Впереди на перекрестке трамвай, встретил свою Газель, и теперь они
ждут инспектора, что бы официально зарегистрировать, свой половой акт.
Как на свадьбе, все украшено белыми цветами абрикоса, полно людей и
машин, которые сигналят друг другу в знак глубокого уважения к
свершившемуся акту. И только затянутое облаками небо, портило картину
любовной идиллии, свадьбы Трамвая и Газели!
.
Ну, что же будет время подумать.
Я глушу двигатель, убираю руки с руля, выключаю радио и вздыхаю,
по-поводу потерянного времени. Сбоку слева, справа подъезжают машины,
окончательно забивая проезжую часть. Вот теперь встали окончательно,
заполненный автомобилями с четырех сторон перекресток, а по-средине
наши брачующиеся Трамвай и Газель.
.
Попали в пробку, в ПРОБКУ ВРЕМЕНИ. Всё остановилось, всё замерло,
все уставились в свои смартфоны, безропотно склонив свои головы, новому
Великому и Всемогущему Богу - ИНТЕРНЕТУ.
И только справа один чувак, яро кричал в телефон, безбожник подумал я,
сектант-атеист не уважающий новой веры, ну вот и он затих, склонив свою
голову над смартфоном.
И наступила тишина, тучи медленно плыли над перекрестком, всё сильней
останавливая ход времени.
.
Странно, я совсем не нервничаю, я даже благодарен машина-вожатой трамвая,
за то, что она остановила время. Вот, она сидит, как невеста, в белом
свитере, с ярко накрашенными губами, как Властелин времени, сверху
наблюдает за нами.
В голову полезли всякие мысли, стоп, что я там думал о праздной жизни?
Почему писатели, поэты, художники живут гламурной жизнью, потому что,
по-другому, ты не сможешь творить, как бы ты не старался, на всё надо
тратить своё время и энергию. Творчество,это не вечерняя школа, это такая
же работа, как и все остальные и требует максимальной самоотдачи, причём
с обязательным наличием вдохновения и музы. А, муза требует веселья,
перемен и пьянки. Гульнуть, очиститься от клеток головного мозга,
перезапустить нейроны и придет к тебе вдохновение...
.
А, как же хлеб насущный, как без него, на манне небесной долго
не протянешь. Как совместить небо и землю, слово и машино, музу и рутину.
Когда, написать все, что задумал, вот я открыл вчера свою тетрадь, один
за одним идут названия моих рассказов и повестей, сколько их, более сотни.
Я уже начал ставить на против них, знак вопроса, потому что забыл про
что они, вернее, я забыл то, что я хотел сказать людям.
Моя муза, уже начинает злиться, вот она показывает на свой полный ранец,
что у неё за спиной, да я знаю, что я должен писать, но когда, когда?
Я клянусь, ей, что обязательно постараюсь! Но, я не клянусь, что обязательно
напишу. И, у моей маленькой музы глаза наполняются слезами, она выхватывает из
ранца десятки, сотни листов черновиков и выбрасывает их вверх, они взлетают
и бесследно исчезают.
.
Начался дождь, на лобовом стекле, появились первые капли, всё больше и
больше, и вот одна капля бакшишь с другой, потом с третьей и медленно
начала двигаться вниз. Стоп, стоп, я где то, это уже видел! Вспомнил!
Детство, вот наша улица, где я жил раньше, да я точно помню.
Вот, я с другом детства, меряем глубину луж. Вот я стою в синих резиновых
сапогах, вот кто-то меня сзади подхватывает, конечно же мать, она
поднимает меня, но сапог завязший в грязи остается в луже и быстро
наполняется водой.
.
А, вот и темно-зеленый забор, как я всё отлично помню, вот и береза,
которую посадил отец, в мой год рождения, но почему-то, я не помню её
маленькой, я помню её очень высокой. Вот и мой старый дом из красного
кирпича, и окно с облупившейся белой краской, и Пасха так же, как сейчас,
будет поздней, значит успеем, до неё, покрасить окна и побелить в доме.
А, вот и я за окном, и так же начинает накрапывает дождь. Сколько мне
было лет - 6,7,8..? Не могу сказать точно, да и зачем, главное, что я
также как и сейчас, смотрю на капли на стекле, вот они тоже начинаются
собираться вместе, в тонкую струю...
.
...которая скоро разобьется об раму старого окна...