беглецы от своего настоящего в боль

дома нет воды. только лед на промерзших стенах и немного тепла ладошек...
за окном совсем нет снега, словно и не зима... теперь я понимаю что такое зима-в-мегаполисе, когда по ногам дует сквозняками из сотен щелей, когда трещат обои, когда в распухший палец врезается обручальное кольцо намертво, словно желает остаться жить на руке вечно...
она катается на лыжах в горах Домбая, пока я пью пуэр и, завернувшись в плед, отпиваюсь Лениной эхинацеей, чуя, как кольцо режет палец все сильнее после ночи...
молодой не бог будет бежать от семьи ровно до тех пор, пока не перестанет воздвигать сам себе кучи преград, навязанных внутренностью рваной, нанизанной на острые иглы отравленных ежей, живущих внутри рядом с сердцем... пока одиночество не соберет чемодан, чтобы сбежать к моему в теплые страны, пока страх, возведенный в отрицательную степень желанием быть заласканным, не скроется под деревом паркета, не утонет в щелях асфальтовых дорог, по которым носят ноги хрупкое тельце, пытающееся казаться мужским...
все мы - беглецы от своего настоящего в боль... которая так сладостно бьет щеки румянцем и раздевает до гола нервы, пока поток сознания выплескивается буквами на листы и образами через объектив...
мы - наоборот - ым... потому что так и есть. без слов и объяснений