конец погони

дорога в холодной ночной пустыне... такое ощущение,что кто-то сверху просто провел утюгом по неровности холмов...
она лентой серого асфальта шуршала под колесами автомобиля - наверное лучшего его друга....


он ехал без векторов направлений и целей. просто потому что двигаться - значило выжить. а остоновиться - умереть.
не физически наверное даже, но страшнее - умереть внутри себя...

он куда-то бежал всю жизнь.
в города, страны, чужие квартиры, руки постели..
бежал от женщин...
от себя...

но если из точки А можно сбежать в точку Б, то от себя не сбежать никуда.
ни в теплые тела не_любимых, но близких женщин, ни в градусы дрянного ,или наоборот, хорошего алкоголя...

он бежал что было сил... срывая дыхание на сипы и рык... сбевая в кровь уставшие лапы своей души...
жизнь зверя - погоня. это истна, вычерченная чьей-то ровной рукой на листах его сознания была неприклона.
не останавливайся - сожрут.

кто? об этом он предпочитал не думать..
много кто захочет убить уже изрядно потрепанного зверя, прекрасного в прошлом. за разбытые сердца и семьи... за то, что он первее... да просто из зависти....

и вот сейчас он опять колесил по дороге жизни, пересекающей пустыню.
сигаретный дым, старая магнитола, чихавшая музыкой, как при простуде... и никого вокруг...

он ехал, молча смотря на дорогу..
и вдруг остановился.

не по тому что что-то случилось... нет. он просто остановился.
вышел из машины... гел на камень, живший на обочине кажется со времен создания мира и закурил очередную сигарету.

он смотрел как кружатся в небе большие птицы..
и вдруг он понял, с четкостью, данной лишь богу... понял, что устал бежать.
что больше не хочет убегать, драться, заметать следы....
что НЕТ НИКАКОЙ погони...
нет правил...

есть только он. и его страх.
страх себя.

и только тогда он вдруг почуял, что эта остановка не подарила ему смерти... а наоборот... подарила жизнь.

он встал и просто пошел по дороге...

вставало солнце.