правда обо мне

моя жизнь это история, которая не имеет своего конца
да и это ужасно плохенькое начало, дальше которого и не читают сценарии людских судеб,
совсем ни к черту, даже не к богу... оно просто зависло, так и не найдя себе места, в пропасти
даже не в самой жизни. где-то на ее окраине, в богом забытом месте, в месте, брошенном чертом без интереса
я так и теку, режиссеры не берутся экранизировать постановку, как только читают первые строки...
листы жизни обветрены и замусолены, всем интересно копаться в чужом белье, пытаются, но быстро
устают, понимая, что образ мальчика-бога, нарисованный в их воображении совсем не соответствует той личности
с шагов которой пишется проза...
я давно уже не стихи, они слишком высоки. потому что задевают сразу за нутро, минуя разум,
только они строками бьют прямо в самое сердце, обволакивают душу, потому что в них нет мыслей
в них только эмоция и чувства... мой мозг, годами замусоренный никому не интересен, как и начало истории
скомканное и заснеженное ветрами Урала и заполярья... я горькая на вкус проза, не совсем жизни, скорее -фальши,
за которую и выдается моя жизнь...
если написать удачную концовку, то можно простить и бездарность начали и отсутствие вступления
вычеркнутого холодным потоком воды, омывающем рожденное тело в просторах зимней больницы,
можно еще все повернуть красиво и интересно, красивым почерком подписать главы взросления, начиркать
иллюстрации, яркие, как моменты моего наивысшего счастья, случающиеся бесспорно по пути вперед, к тому,
что не имеет конца, но обязательно закончится, потому что все имеет свойство заканчиваться, даже
любовь и свобода...
я протягиваю тебе краски, чтобы нарисовать штрихи к моему портрету, красивые не настоящие краски, замешанные на крови
поступков и принятых за других решений... я дышу урывками, пора бы писать конец...
это не будет путешествием Москва-Петушки, это даже не будет описаниями снегов и гибели Исаи...
я вообще не знаю больше какова будет развязка, какие трудности и радости случаются за поворотами,
каково будет на вкус пиво и как окрасится мир под ногами и ладонями, прижатыми к морозному стеклу наших невстречь...
я живу между 2мя системами, 2мя телефонами, 2 людьми, 2 семьями... я всегда между, болтаюсь в безвоздушном пространстве
страха любить и быть любимым... возьми карандаши, напиши мне конец... я прошу...