Зарисовка 19

Вернулся…
Я ждал тебя…
И вот ты снова на пороге дома.
Ибо твой дом в твоем сердце.
Пыль дорог пеплом легла на золото волос.
До бледной кожи дотянулось солнце…
Устало садишься к огню.
Тянешь вечно замерзшие пальцы к огню.
На шее шарф, а где-то под ним, я уверен, мой подарок.
Улыбаешься…
Сколько историй ты собрал в пути?
Расскажешь ли ты их мне?...
Сомневаюсь.
Как обычно будешь греться у огня, пить вино и слушать мои скучные речи.
А потом уснешь, по-кошачьи свернувшись клубком.
И снова уйдешь…
Исчезнешь под утро как ночной туман.
А на столе будет лежать еще одна маска…
Еще одна?
Почему именно маски?
Увы, ты никогда это не говорил, а я не спрашивал…
Трофеи пути или ненужные игрушки?
Свои или чужие?
Так ли это важно…
Нет.
Маски лишь знак.
Дорога это маскарад.
Первый луч солнца прорезал небо.
Накидываю на плечи старый плащ.
Пора.
А маски?
Маски пусть ждут моего возвращения.
Я всегда возвращаюсь и никогда не ухожу.