Ты шагаешь по залитой солнцем улице

Автор: ghostofrose
Цикл: "Простые истории"
Жанр: мини, зарисовка-эмоция.
Рейтинг: G
Архивирование: с согласия автора с этой шапкой.


Ты шагаешь по залитой солнцем улице, вперед-назад, недовольно щурясь на свет, рукой прикрывая слезящиеся глаза.
Навстречу спешат незнакомые прохожие, поражая однообразием массы и одновременной раздражающей тебя пестротой.
Опять где-то задержался твой автобус, и минуты стремительно утекают в никуда, шипя и плавясь на раскаленном асфальте.
Кто-то задел тебя плечом, ты сложил ладони козырьком, поднимая голову, чтобы разглядеть обидчика. Уже его спина отметила тебя презрительным «смотри, куда идешь!» Ты вздохнул тяжело, прикидывая в перспективе, как опишешь в блоге свое утро емким и метким словцом.
Ты сменишь одну маску на другую, приучишь себя откликаться на чужое имя, оставив серый цвет на чистоте будней.
Ты прикинешься сонным, состроишь из себя недотрогу, циника, рубаху-парня – как сегодня захочешь ты сам, распишешь несуществующие подвиги, преуменьшая реальные заслуги, только душу свою оставляя за кадром. И прислушаешься к себе, и улыбнешься – немного грустно. Только грусти никто не заметит – ты позаботишься об этом.
А сегодня ты соберешь вещи в охапку, и сбежишь из дома, который ты любишь, и в котором любят тебя. И полночи будешь трезвонить тем, кого оставил в пустой квартире, и отвечать на их беспокойные звонки.
Ты так часто хочешь уехать, все бросить, забыться, потерять свои маски, и просто идти. Идти по дороге, пустой и пыльной, не имея за плечами ничего и никого.
Идти без замысла, без направления, не выбирая маршрута, не мучая дотошно компас. Просто когда-нибудь, однажды, без предупреждения и спроса, без малейшего повода переступить порог. Закрыть родную дверь и окрестить чужой, оставить на столе только смутную записку.
И так хочется быть понятым, и ощутить вкус свободы: жуткой свободы, когда нечего и некого терять, той самой, от которой щиплет глаза и перехватывает дыхание. Не той, что воспевают в торжественных одах, той, о которой поют под гитару, душевно, спокойно, просто. Не знать, куда идти, зачем идти, просто искать чего-то, о чем были твои детские сны: о звуках, о запахах, о чьем-то дыхании.
Но ты все же связан, и ты улыбнешься. Сквозь маску, но искренне: ты умеешь мастерски лгать самому себе. Путаешься в мыслях, в эмоциях, не понимаешь, где правда, а где вымысел, живешь в винегрете никому не понятных чувств и желаний.
Ты романтизировано пошутишь, мол, у меня обрезаны крылья, я домашняя птица, меня испортила жизнь. И кто-то улыбнется, и скажет тебе в ответ какую-то такую же максималистскую чепуху. А ты станешь этому кому-то ближе, совсем не замечая, как кривоватой улыбкой строишь вокруг себя никому не заметную стену.
И ты будешь грустить, и будешь смеяться, шагая по залитой солнцем улице, все так же рукой прикрывая слезящиеся глаза.
Ведь даже если ты никому не нужен, даже если твоя жизнь не стоит и выеденного гроша, ты по-прежнему жив. И ты все еще можешь наивно верить в сказку в глубине души. И грезить чудесами, и представлять, как однажды ты сожжешь свои маски, выйдешь за порог будничности - и увидишь тот мир, что доселе скрывался за пресной реальностью банальных вещей.