Knock- Knock- Knock-

Knock- Knock- Knock-



Сидишь, не важно где, плеер, наушники, музыка... Ногой в такт отстукиваешь ритм…
Ты спал. Ты проснулся. Солнце протягивает в твое окно руки-лучи и нежно гладит по лицу, треплет тебя, стаскивает одеяло. Тебе что-то снилось ночью, но ты тут же забыл что. Идешь в ванну (лично я иду курить в туалет). Чистишь зубы, умываешься холодной водой. Возвращаешься в комнату, открываешь окно, и ритм просыпающегося города врывается в комнату. Вот он какой – из шума метлы дворника, сигналов машин, пытающихся выехать на дорогу, или свести с ума своими сигналами, топот толпы идущей бог знает, куда и прочее. Вышел на улицу. Торопливыми шагами в такт толпе торопишься на работу, потому, что ты как всегда проспал. Метро, эскалатор, стук колес электрички задает ритм утра, а так хочется чего-нибудь веселого. Опять колеса, опять толпа, стук высоких каблуков, панк, с гвоздями в подошве… Стук-стук-стук. И сердце в такт все быстрее. Быстрее, быстрее, еще быстрее. На встречу новому, замечательному, несущему столько приятных неожиданностей дню!
Работа. Босс с утра вносит в ритм свои нотки (у меня - это хороший удар по столу кулаком, или приятное похлопывание по плечу). До обеда в ушах плеер, с как можно лучше бодрящей музыкой. Сплин, плайсибо… Ритм закалачивания бабла. Тыц-тыц-тыц. Не успел – вылетел. Успел, должен успеть. Бешеные ритмы. Наверно, как эти перцы на оупенэирах отрываются под спиды и транс, также и я под вечно неумолкающий мобильник и зеленый чай. Набирая темп, в предвкушении успешного дня. Все по плану. Сил вагон. Вперед.
Представил себе такой бит, где после нарастающего начала 3 минуты держится темп, а потом на пару секунд тихая нежная музыка? (Далее события могут развиваться по-разному, но кого интересует твоя повседневная жизнь?). Пришла смс-ка от любимой. «Давай вечером погуляем?». Или что-нибудь в этом роде, но что-то такое же сухое. Секунда тишины – и рабочий ритм снова взрывается басами, похожими на крик босса, электропищание секретарши, раздающей бесплатно последние сплетни, чтобы все думали, что она не последнее место здесь. И сердце в ритм – унц-унц-тыги-тыги-дунц.
Все несется со своей скоростью. У всех свой ритм. Кто-то попал в твой, или наоборот, и вы вместе сделали что-то хорошее, или полезное. Пробегают мимо люди, машины, время… На секунду остановился и дальше, выше, быстрее. Сила не очень-то и важна. Силен духом, вселенной уверенности. Не сбивая дыхания, нон-стоп, гоу-гоу-гоу. С ума сойти, американские горки, бешеные гонки.
Ритмы стихают. Да и поддерживать их уже не очень хочется. Вокал – домооооооой. А точнее – пойдем, погуляем? Хочешь в кино? В суши? Может просто в парк? Латинские ритмы, аргентинское танго, бразильская самба, французский шансон , тихая японская дудочка. Романтические нотки предвкушают встречу. На лице беспричинная для остальных, но вполне понятная тебе, улыбка. И так хорошо и тепло. И в плеере уже Бон Джови, Ричард Маркс, Стинг… И сердце взолнованно-умиленно отстукивает ритмы, непонятные никому другому, кроме тебя. Пара-пара-пара-паба.
Привет! Как прошел твой день? Как работа? Все хорошо? Я и не сомневался что ты умница!
А сердце стучит рядом с ней, как никогда и нигде.
Пойдем. Слушай, у меня был просто сумасшедший день…А еще один козел рассказывал… Заказывай, что хочешь…Вот и наш автобус… Так не хочется расставаться с тобой…ЧТО!?...
Вечерний город зажигает огни. Редкие машины, светят дальним, в маршрутке никого.Просто уже поздно. Странные люди вокруг. Пьют, ругаются, мирятся… Метро. С утренним не имеет ничего общего. Полупустые вагоны, все читают, кто-то спит, кто-то допивает, недопитое на улице. И свет какой-то другой. Переход на другую ветку. Да… День и вправду тяжелый был. Уже кончился. Твоя остановка. Как, уже? Удивляешься ты. Хм… В руках уже пиво, тоже незаметно появилось. Чудная ночь. Так тепло. Тихо. Даже слишком. Шелест листвы. Стук………стук……….сту…
- Knockin' On Heavens Door.
Музыка ночи. Никаких ударных, и прочих резких звуков. Музыка звезд, под аккомпанемент луны. Вот такая песня. Автор музыки – ночь, слова – ее. «Прости…»
Укутавшись одеялом, уткнувшись в подушку, теряешь себя в забвении, темном молчании, в пустоте. Слышишь? Нет, ничего я не слышу. Потому, что не единого звука. Даже привычного тебе по утрам сонного стук…стук…стук.
Так бывает. Бывает и по-другому. Бывает, за бешеным ритмом припустишь что-нибудь очень важное, или наоборот – поймаешь волну и без остановок. Кто-то с таким же ритмом останется навсегда рядом, кто-то отстанет, обгонит. А главным останется все тот же стук-стук-стук. Держись крепче. Это русские горки. Так их называют американцы;