Не о лампе

Лампа в арке улыбающимся ртом за шиворот
Провожала под собой тени редких прохожих...
А наутро видишь – она уже разбита,
Идёшь по её останкам.
К остановке... «Доигралась»
В голове и зачем-то жалость...

Цвет вечернего неба зависит от
Степени благородства проведенного людьми дня
И сегодня взгляд неба наливается кровью,
Оно видит и, под дулом взгляда, человек в очереди
За квасом, косясь вверх, вдруг перекладывает монету из
Своего глубокого кармана в бурую руку нищего.

«Я ничтожен, а не мал» - вдруг проговаривает мир,
Надевая в утреннем тумане голубой ватник неба.
И, сбривая поутру ночь со щёк, приостанавливается,
Щурясь в зеркало: «Неужели я – цитирую – пропитан Богом?..»
Отвечаю ему, что свой же ответ ему выйдет боком,
Но он физически не в состоянии (у)слышать каждую в
Отдельности клетку своих телес,
Как и все мы.

Из-за Всезрения,
Что изо всех сил всматривается, некоторые идут целенаправленно в Арку
за убийством такой вот, например, (нехитрой) лампочки... Или под лестницу - заколоть крысу...
В голове в те моменты в детстве заученная нелепица о том, кто «Всё видит»...
Всё-всё... Кто? Ну кто всё видит?
А комнатные зеркала всё равно
Знают больше Него.
Всегда.


(и первыми одеваются в простыни).