Робость и гордость

Я стою на вокзале, под табло у седьмого пути, и держу твою руку в своих руках. Я никогда не встречала никого лучше тебя, почему же мне так трудно это сказать?

Трудно, потому, что я жду от тебя знака, а его - нет. Ты старомодный и порядочный. Я, наверное, тоже. А может просто привыкла к агрессии. Я жду, что на меня нападут, а ты - не нападаешь. Ты просто смеешься в ответ на мои шутки и откровенничаешь в ответ на мои откровения. Ты большой и сильный, добрый и мягкий. Мне кажется, что ты одинок, как и я, но я боюсь лезть тебе в душу, страшась услышать обратное.

Ты спрашиваешь, не хочу ли я жить в твоем городе. Мне хочется крикнуть в ответ, что с тобой я могла бы жить и в пустыне, но я не могу - ты не давал мне к этому повода.

Мы прощаемся. Я держу твою руку в своих руках и говорю, что ты какой-то нереально хороший. Я и правда не встречала таких - бесконечно добрых, веселых, деликатных, нежных и сильных. И боюсь, что больше уже не встречу.

Я скоро увижу тебя снова, но совсем не знаю, что ты думаешь обо мне. Ведь там, на перроне, ты даже не пытался меня поцеловать.