Коротко

Смысл жизни.

Вечер. Огромный ангар, полный Танков. Люди давно ушли, и Танки ведут свои разговоры. В отсеке, где стоят молоденькие Т-90 живо обсуждаются подробности сегодняшней встречи на учениях с ротой смазливых БМПэшек. В отсеке ветеранов разговоры вдумчивые и неторопливые. О временах и нравах, о качестве нынешней соляры, о смысле жизни. Многие Танки верят в Переплавку. Считается, что после нее танк возрождается к новой жизни более мощным и менее уязвимым. Теория Переплавки имеет и обратный отсчет. Танки верят, что в прошлых жизнях они были легендарными КВ, ИС и, конечно, Т-34. Доказать это никто не может, но ведь вера и не нуждается в доказательствах. Некоторые утверждают, что помнят себя Т-16 и Рено ФТ-17. Только самый старый здесь Т-55, хоть и верит в Переплавку, но не желает в нее попадать. Его мечта – превратиться в ржавчину, рассыпаться прахом по матушке-земле и соединиться с ней.
Как всегда не обходится без страшных историй. Один из кошмаров, которого боятся Танки – попасть на Полигон Перейро, где на беззащитных Танках отрабатываются новые виды вооружений. Считается, что на Полигон попадают для того, чтобы очиститься перед Переплавкой, но многие считают себя достойными Переплавки минуя Полигон.
Но вот затихают разговоры. Повисает тишина. Каждый остается наедине со своими мыслями. Мудрый Т-72 размышляет:
- Так все-таки – в чем смысл жизни? Для чего мы? И зачем? Главное, зачем? Перерабатывать соляру в выхлоп? Не слишком ли мелко для таких мощных фигур как мы? Почему Инструкция, в которой описаны самые мельчайшие винтики, ни слова не говорит по такому важнейшему вопросу?
И Переплавка и Полигон – не есть ли это выдумки предназначенные для того, что бы держать нас в повиновении? Оттуда никто не возвращался. Нет доказательств. А может все мираж? Может я бабочка, порхающая вокруг цветка, и думающая о том, что она – мощный стальной монстр?
Думать, думать и еще раз думать! Додумаемся! Не такое на гусеницы наматывали!

ОТЧЕТ о прочтении

Пришел домой поздно. С отвращением съел «Анаком» и сел за комп. Зашел в «Творчество сталкеров». В поиске набрал «сталкеры шутят» и начал читать. Было два часа ночи. Взрывами смеха разбудил соседей. Стучали в стены. Продолжал ржать. Пришла соседская тетенька в одном халате. Ржали вместе. Пришел соседский крутой дяденька с бейсбольной битой. Ржали втроем. Дяденька иногда отлучался отогнать битой вновь приходящих. От смеха началась икота. Дяденька налил мне стакан коньяка в лечебных целях. Заснул. Проснулся рядом с соседской тетенькой. Дяденька продолжал ржать за компом. Посчитал трафик. Решил встать и выключить. Потом посчитал силу удара битой и стоимость лекарств. Дешевле не вставать. Заснул. Проснулся от шума в квартире. Рядом с дяденькой стояли два парня. Как понял из разговора это – сисадмины с его фирмы. Они доказывали, что переписывать ничего не надо, а все это можно прочитать и из офиса. Дяденька им не верил. Заснул. Проснулся от звуков выстрелов. Дяденьки не было. За компом сидела тетенька и рубилась в «Сталкера». В рассуждении чего покушать побрел на кухню. Был шокирован. Тетенька приготовила обед. Давно так много и вкусно не ел. Снова заснул. Проснулся к ужину. Опять много и вкусно. Тетенька рубится в «Сталкера». Выглянул в окно. К гаражу дяденьки админы тянут выделенную линию. Спал с тетенькой и отдельно, ел много и вкусно. Счастье так скоротечно! За тетенькой пришел муж. Он сказал, что тоже хочет вкусно кушать. Тетенька ушла, обещав наведываться и уперев диск «Сталкера». Из гаража дяденьки раздаются взрывы хохота, пугающие собак.
Авторы! Пишите еще и посмешнее! Соседских тетенек еще много, а я уже привык много и вкусно кушать! Не дайте погибнуть!


Анек

Меченый спустился по лестнице в бункер Сидоровича и застыл как вкопаный. Вместо привычного жлобского «Хабар принес?» он услышал ласковое:
- А, Меченый! Проходи! Проходи! Я сейчас чайку заварю.
Меченого раздирали два желания. Первым из них было бежать куда глаза глядят от этой непонятки. Вторым было узнать в чем дело. Любопытство пересилило и он шагнул в боковую дверь.
Прихлебывая чай, Сидорович медовым голосом спросил:
-А правда ли, Меченый, что ты до Зоны искусствоведом был?
- Правда. А чем это тебе может помочь?
-Да видишь ли, я тут краски и кисти в руки взял. Хотел бы, чтобы ты оценил мое творение.
-Да не вопрос, показывай!
Сидорович, заискивающе улыбаясь, сорвал занавеску с рамы и Меченый оторопел. Холст в раме был замазан чем-то ультра-черным.
- Это что – сажа?
- Сразу видно специалиста. Да, это сажа с добавкой пепла от сапожных подошв.
-Понятно. Ну и что это – наш ответ Малевичу – «Черный прямоугольник»?
Сидорович запунцовел и смущенно ответил:
-Что ты! Малевич это ведь авангард. А я реалист. Картина эта называется «Негры ночью воруют уголь»



Шлите деньги!

Профессор Сахаров был крайне недоволен.
- Да-да – говорил он, нервно расшагивая перед Кругловым – Опять – двадцать пять!
- Да-да – повторял он, сшибая по пути стулья – Двадцать пять! Двадцать пять миллионов рублей мы заплатили Меченому за его квесты! Каждый игрочишка, запустивший «Сталкера», считает своим долгом пригнать Меченого к нам, натащить всякой дряни в виде хвостов, ступней и копыт, а мы, видите ли, должны это оплачивать! Есть ли предел этому безумию? Я вас спрашиваю! Доколе? Мы тачками вывозим хвосты и копыта в болото! У нас весь двор вымощен уникальными бронежилетами, вместо тротуарной плитки! А артефактами мы облицовываем стены в сортирах!!! Так дальше продолжаться не может! Вместо научной работы мы ведем торговые переговоры, а вместо диссертаций пишем долговые расписки!
Вот что, Круглов! На тебя последняя надежда! Бери оставшиеся у нас три миллиона и первым же вертолетом – на Большую землю! Задания таковы : подкупаешь обозревателей в «Игромании», пусть пишут, что хуже «Сталкера» игры не бывает. Пусть переделают рейтинги и опросы, они это умеют. Далее. Оплачиваешь диверсию на дисковом заводе, желательно именно в цехе по производству «Сталкера». На оставшиеся деньги скупаешь все диски «Сталкера» и привозишь сюда. В болото кинем. И, прошу тебя, поторопись! Я на локаторе вижу, что этот гад снова к нам прется.
Круглов вышел из бункера и, захлопнув за собой массивную дверь, показал Сахарову язык и фигу. Ни к какому вертолету он не пошел, а направился через поле навстречу Меченому. Встретившись, друзья обнялись, и отправились в Бар, где начали грандиозное распитие спиртных напитков, с подобающими этому занятию излишествами.
И все были довольны, особенно Бармен. Только новички-геймеры ворчали:
- Что это за игра такая? Всего один квест – «Сходить к бармену за добавкой»!
А опытные ветераны давно уже поставили счетчик пропитых Меченым денег, и читая «Творчество сталкеров», посматривали на него. Они-то знали, что когда на счетчике высветится ноль, Меченого можно будет сгонять к Повару, а потом куда угодно.
Только вот у Сахарова-то денег нет!
Так что, новички, если хотите пройти в игре дальше «Янтаря» - скидывайтесь кто сколько сможет и шлите деньги в нашу ветку. А уж мы Сахарову передадим.


СКАЗКА

Ранним утром, минуя блокпосты и заграждения, из Зоны вышли двое. Сталкер А и Сталкер Б. Им предстоял долгий путь к одной-единственной Девушке, которая должна была сделать окончательный выбор – за кого из них выходить замуж.
Сталкер А нес объемный рюкзак, плотно набитый артефактами. Сталкер Б шел налегке. В одном его кармане лежал артефакт « Лунный свет», который надо рассматривать при свете костра, а в другом – потрепанная записная книжка со стихами, посвященными Девушке.
На их пути встречались маленькие селения и большие города. В маленьких селениях сталкер А запирался в доме какой-нибудь вдовы и чутко спал, не выпуская из руки пистолета. Сталкер Б мастерил детям игрушки, помогал кому-нибудь и по вечерам читал вслух свои стихи. Слушатели плакали и благодарили его.
А в больших городах сталкер А чувствовал себя как рыба в воде. Он заходил в банки, офисы и конторы, меняя артефакты на деньги, а деньги на карточки. Сталкер Б наоборот, обходил города, любуясь полевыми цветами и набирая в фляжку родниковую воду.
Долго ли, коротко ли, но дошли они до цели и предстали перед Девушкой. Она сделала выбор и жила с ним долго и счастливо.
Если вы подумали, что она выбрала того, кто принес какой-то камешек, на который надо смотреть, сидя на сырой земле, задыхаясь дымом от костра и запивая все это нефильтрованной водой из фляжки, и при этом слушая плохо рифмованный бред, то возьмите лист бумаги, ручку и напишите тысячу раз « Я никчёмный дибил», а потом убейте себя об стену. Такие как вы не нужны Новой России.