Смерть знает всё и немножко больше

- Алло, Тим…
- Он умер, - сказал я и бросил трубку. Ужасно хотелось спать.
Я не веду дневники. Даже повальное увлечение ЖЖ мне не по нраву. Пытался было как-то завести себе блог, но через неделю дело завяло – не мог заставить себя писать о толковом, а ерунду выкладывать не хотелось.
Снова телефон.
- Тимофей…
- Умер, - лень было даже добавлять коротенькое местоимение.
Больше я телефон не снимал: ни домашний, ни мобильный. Они оба разрывались – все как сговорились звонить мне именно в этот вечер! – но безрезультатно.
Я не веду дневники и не пью на ночь кофе. В туалете всегда опускаю за собой крышку, хоть и живу совершенно один. Предвосхищая возможные вопросы: девушки нет. Достало.
У меня замечательная квартира: двенадцатый этаж, заводской район. Две комнаты и кухня с ванной. Вечно текут краны и осенью с потолка сыплются хлопья отсыревшей штукатурки. Ну чем не обитель для туманного демона вроде меня?
Я не веду дневники – они оставляют слишком много следов и не позволяют исправить прошлое.
Я не веду дневники. Я сам пишу своё прошлое.
Итак. Сегодня вечером я умер. Всё было картинно и даже дурацки имонично: умащённое белилами смерти лицо, тёмные тени под глазами, словно я голодал две недели, впалые щёки и лёгкий аромат фиалок на онемевших губах. Белая кожа, чёрный костюм в узкую полоску и алая кровь. Боги, как же я люблю это сочетание!
Вены я вскрывал разумно: вдоль. Чтобы уж наверняка.
Красиво. Драматично. Кровь и вино – адски божественное сочетание. Иногда они ведь вполне взаимозаменяемы…
Пусть ломают себе головы: отчего я поступил так, а не иначе. Поводов для суицида не было. Я просто взял и ушёл. Ушёл красиво.
Тело не сгниёт до тех пор, пока его не найдут – я так захотел. Лишь после того, как его предадут земле – пусть это хоть через год произойдёт – оно истлеет в прах.
Я зажёг свечу и налил себе вина.
Стемнело. В доме напротив стали набухать разноцветные заплаты – люди возвращались домой. Обычный вечер вторника. Я думал о своём.
Непредсказуемы будут поступки… Меня здесь ничто не держит. Может, я поэтому ухожу так просто, не оглядываясь и не оправдываясь? Может, это оттого, что я не веду дневники, и прошлого у меня нет? Вероятно, будь у меня любимая, я не умер бы. нельзя оставлять тех, кто верит тебе, ищет у тебя защиты. Но из всех моих знакомых с двумя Х хромосомами ни одна не была похожей на ту, которую я искал. Накрашенные цыпочки, маменькины доченьки, безбашенные оторвы, обычные девочки, необыкновенные инопланетянки… Сколько же их у меня было? И каждая из этих пелоток считала, себя уникальной и неповторимой, но они оказывались каждый раз заменяемыми. Без особого различия. Достало.
Можете назвать меня позером. И вы будете правы. Но не настолько, чтобы оскорбить этим меня. Все мы позеры, и это нормально. «Я здесь! Я тут! Я жив!» - кричит человек своими поступками. Даже сопливые имо – всего лишь дети слишком занятых собой родителей, и всего лишь добиваются капли внимания. Непозер идёт за толпой. Он – не человек.
I hate. I love. I live!..
Нет, неверно. Не love. Мне некого любить. Я – волк-одиночка, туманный демон городских окраин. Человек я.
Бокал опустел, и я, заперев дверь на два замка, как делал это каждый день, спустился вниз.
Я ступал по давно исхоженным улицам. Пришлось поднять воротник – ветер выдувал мозги через уши. На мосту я остановился и закурил. Да, я позер. Курю самые дорогие сигареты, какие только можно достать в столице.
Если бы вдруг во всём городе отключился свет, случился бы этакий blackout, можно было бы увидеть, как падают звёзды. Но в мегаполисах свет ни с того ни с сего не обрубается. Поэтому люди никогда не посмотрят в небо, чтобы проследить взглядом сияющую риску.
Мы смотрим даже не перед собой – себе под ноги.
Иногда мне кажется, что такая же дрянь лежит у меня в душе и в сердце…
- Огоньком не угостишь, имо?
- Я не имо, - едва сдерживаясь от хамства, процедил я сквозь зубы. – Я сам по себе.
- Да мне однофигственно. Дай зажигалку.
Вскоре мы давились дымом на пару.
- Чего такой смурной?
- Я умер.
Не поверил. Воспринял как шутку.
- Поздравляю.
- Я серьёзно.
- Я тоже… На самом деле, это не так уж и плохо. Может, немного грустно, но не сейчас – грусть придёт чуть позже. Твои друзья…
- У меня нет друзей.
- Твои знакомые, люди вокруг будут жить, будут жениться, выходить замуж, рожать детей, работать, будут ненавидеть и любить…
- Будут собираться компаниями, ходить на футбол, будут пить пиво и играть на приставках, путешествовать… Нажираться вдрызг и укуриваться в хлам…
Он кивнул, соглашаясь.
- Именно. А ты будешь скитаться среди них, невидимый и бесплотный, до скончания времён.
- Не пугай меня. Я не боюсь.
- Больно надо. Ты уже умер, выбор сделан Не пожалеешь?
- Посмотрим. А ты откуда всё знаешь?
- Должность такая. Adel verpflichtet. Понимаешь?
И я узнал его. И мы улыбнулись друг другу, как братья.
Щелчком я выкинул окурок из пальцев, и мы со Смертью, не сговариваясь, потопали прочь в полумрак осеннего вечера.
Я шёл, впервые подняв глаза в небо. Впервые я видел звёзды над городом.
Я не веду дневники. Но это ведь даже не дневник – так, маленький набросок о моём прошлом – туманном прошлом туманного демона.
       октябрь 2007

PS: Очень большая просьба к читателям: пожалуйста, оставьте своё мнение об этом произведении. Ибо это ДЕЙСТВИТЕЛЬНО для автора важно. Конструктивная критика приветствуется весьма и весьма. Заранее благодарю и надеюсь получить большое количество отзывов.