Такое бывает...

Мы станцевали последний танец на балу любви несколько дней назад.
После этого я вернула бальное платье обратно в Службу Поддержки Золушек- оно так и не стало свадебным.
Немолодая дева - полгода до пенсии, записала в журнал мою девичью фамилию и с любопытством взглянула на меня, серую, поверх очков.
"Еще одна" - подумала она, наверное. Дева не ехидна. Она, видно, тоже была Золушкой когда-то, потому не злорадствует. А может, она загриммированная Снежная Королева? И ей глубоко все равно? Не хочу думать об этом... Закройте за мной двери. Мои руки заняты заботами о себе.
Выхожу на мороз. Какие в Ташкенте начались морозы... Мама дорогая. Тротуар обледенел.
Я зашла в Отделение Убитого Времени и сдала туда еще пару месяцев. Поблагодарили. Выдали поощрительный приз - брелок с двумя четырех лепестковыми клеверами в пластиковой коробочке. Говорят, приносит удачу. Просили заходить еще. Уходила, чувствовала взгляды на спине. Знают, что вернусь через неделю.
Какие еще планы? Куда теперь? В бар, напиться равнодушия. Оно - наркотик третьего часа вселенной.
Тот, кто играл со мной, угарал мне в лицо, а может, рыдал. В общем, был невменяем. Погрозила ему кулаком и обещала мстить. Тоже мне, героиня из советского кино...Никому я мстить не буду. Просто надо же было ответить что-то на агрессию. Зато успокоился на время. Поверил, что ли? Смешно... Хочу научиться смеяться как Гурченко... Кхе-хе-хе...
Вокруг творится несусветное. В моем мире малолетние дети матерятся через слово. Плохие новости, как перемасленные пирожки в бумаге, приносят лучшие друзья. Мы съедаем их, запивая чаем а потом у меня болит живот...
Работа стала унылой и растянутой, как растаявшая жвачка на солнце и прилипающая ко всему, что попадется. Дайте мне пенсиюююю! Что?! Мне двадцать четыре? Врете. Мне три тысячи лет. И я смертельно устала. Меня бросили.
Завтра Почтальон принесет посылку - любовь нелюбимого. Бог прислал, чтоб напомнить о себе. Целую открытку. Я буду любить тебя за то, что ты любишь меня.
Мои секреты, как вечный хлеб в беляевском рассказе - затопляют все вокруг. И я уже какая-то не своя, может, я давно умерла?
Я вступила в Сообщество Людей, Зависящих От Прошлого. Заполняла анкету с одним единственным вопросом.
"Вы Человек?" - посомневавшись, вписала левой рукой- "Да". Подумав, поставила подпись. Она у меня точь-в точь мамина.
На собрании проповедница громко рыдала и убеждала, что так долго продолжаться не может. Мы должны что-то сделать. Мы должны отказаться от прошлого. Мы смелые! Кричали мы, хлопали в ладоши, а потом выходили на улицу и, не прощаясь, расходились кто куда.
Не откажемся мы ни от чего. Ведь тогда распадется Сообщество, некуда будет ходить суботними вечерами.
Что остается делать? Ждать весны. Прошлая была неожиданно любима. А зима распалась на две половины. Одна - черная, другая наша с тобой. В ней даже мороз был нипочем - щекотал мне нос а я лишь смеялась. А в черной половине сплошная мура - маленький армагеддон. И все из-за того, что не осмелилась присвоить бальное платье и сделать его свадебным. Туфелька тридцать шестого размера была продана перекупщикам. В этом платье Дюймовочка выйдет замуж за крота. А ровно в двенадцать часов моя голова превратилась в тыкву.
Захожу в аптеку, покупаю успокоительное и, выйдя на улицу, принимаю две таблетки - мысли. Первая - "Все проходит" и вторая "Такое бывает не только со мной"...На пол дня хватит.
Примечание: При создании данного текста ни один ноготь не пострадал... А все события не являются вымышленными.