Мудрость времени

       У него никогда не было имени. Кто-то называл его гением, кто-то -- сумасшедшим, кто-то вовсе не замечал его. И все люди относились к нему одинаково равнодушно. А он этого не замечал. Так было вечность. А потом вечность кончилась, потому,что всё находит свой конец.
       И появилась она. Он не знал, кто она, у неё тоже не было имени. У неё был только голос. Она пела для него, он рисовал для стен...Бывает, стены понимают лучше, чем люди. Даже чаще бывает, чем наоборот. Когда он не знал, что ему нарисовать ещё, приходила она, и вновь пела. О сгоревшем времени, о застывших глазах, устремлённых в серое небо, обо всех слезах мира... И он рисовал это, надеясь однажды узнать, кто она. Он растворялся в своих картинах, в своих стенах, и в её голосе... Он не знал, как жил без неё. Когда она пришла к нему, и спела про расставание, он спросил её:
       - Скажи...Ты ведь Ангел, да?
       - Возможно. Но я так не думаю. Ты всё узнаешь. И моё имя, и своё...Когда придёт время.
       - А если оно никогда не придёт?
       - Придёт. Ты вечность был один, но и вечность кончилась. Пришло время, и я пришла. Ты назвал меня Ангелом, я называю тебя Художником. Это не наши имена, но пока мы не знаем наших, возьмём чужие...
       Когда у тебя есть вечность, ты не замечаешь времени. Столетие кажется секундой, секунда -- столетием... И когда-нибудь устаёшь жить. И он устал. Он спросил её:
       - Ты узнала своё настоящее имя, Ангел?
       Она помолчала, а затем ответила вопросом на вопрос:
       - А ты своё, Художник?
       - Нет, своего я не знаю. -- Ответил он грустно. -- Но, мне кажется, знаю твоё. Ты... ты моя Смерть, да?
       - Ах, мне бы не хотелось, чтоб это оказалось правдой... Но я чувствую -- это имя не верно. Оно не моё.
       - А я... я бы хотел, чтобы ты была моей Смертью... Я устал жить. Даже вечность кончается, но за одной вечностью следует другая. Я больше не могу.
       - Хорошо. Пусть я буду Смертью. Я ошиблась. Ты не Художник, ты -- Человек. Хоть, впрочем, я и в этом ошибаюсь. Когда живёшь вечно, тебе кажется, что ты держишь время на коротком поводке. А на самом деле, это оно держит тебя за ошейник.
       - К чему ты это?
       - Время скажет нам наши имена, тогда, когда оно захочет. А не тогда, когда этого хотим мы.
       - Может быть...
       Она не была его Смертью, и не убила его, хотя он умолял...
       Он возненавидел её, и нарёк Тенью, она обиделась, и назвала его Предателем. Он проклинал её, но не мог без неё... Она уходила, обижаясь на него, но возвращалась, жалея...
       Однажды он простил её, и снова стал рисовать... Она ему пела, как раньше. Они перестали искать свои имена, поняв, что они им не нужны... и в ту же секунду, как они это поняли, она уже твёрдо знала, что он -- Творец, и он знал, что она -- Вдохновение...
       Время кажется жестоким, даже тогда, когда живёшь не вечность, а простую человеческую жизнь. Тебе хочется знать, что там, за следующим поворотом, ещё не проехав его. Но время редко открывает эту тайну. А если открывает, то в наказание за любопытство. Самое страшное наказание -- знать, что будет завтра. Можно возненавидеть жизнь за однообразие, но никогда не знаешь, что может случиться. Поворот обязательно будет, неизвестно, когда, и неизвестно, что будет за ним... Но в этом достоинство жизни. И мудрость времени.
       23. 09. 04.
       [00:24]