Размысль

Передо мной ручка и стопка листов, собранных вместе скобой. Вот они. Новые символы эпохи информации. Мой Гримуар и мой Умклайдет. Моя книга мёртвых, в обложке из кожи полиэтилена. С листами из мертвечины дерева. Моя волшебная палочка из поливинилхлорида или полиуретана или из чего-то другого. Кровью чернил я записываю заклинания, превращаю мои мысли в действия и эмоции, чувства.
Молча, хмурясь и позёвывая я пишу:
-смех
-веселье
-радость
И всё это оживает в глазах просящего истины. И это становится частью меня, мной, олицетворением моей души(которой нет), овеществлением меня(который тут не был) .
Ухахатываясь от порции зелья, от стакана браги, от ваших глупых слов я вырезаю остриём копья на груди руны:
-грусть
-злость
-отчаяние
-боль
И в глазах слепого смотрящего я обретаю чешуйчатые крыла и перестук копыт.
Так что же считать настоящим, живым человеком?
Его поступки, закостенелое прошлое фактов? Съел печенье, выпил водки, пошёл по шлюхам, два по пятьдесят и лимон? Разве так?
Его слова? Кукарача из текилы будущего и куантро настоящего, 2:3, взболтать, поджечь. Выпить, выдохнуть, отступить.
Или мысли человека? Его сокровенное, его Содом и Гоморра? Его Везувий и Помпеи? Его пепел обид и ярость мести? Его орхидея любви и плесень зависти?

Из чего мне сварить своего Франкенштейна, слепить Гомункула, какими нитками пришить тень к пяткам? Смешать пыль фактов, шот дринк слов, украсить паутинкой мыслей? Жив он будет или растает, как дубль?

Мои руки влажные, и я откладываю дуло ручки.
Достаю сигарету и выхожу на улицу.
-Клик, говорит зажигалка.
-Ссссс, говорит сигарета.
-Дзынь, говорит зажигалка.
-Пффф, говорю я.

Шагаю вперёд, всё быстрее гоню лошадей ног. Мне надо сбежать от самого страшного моего злодея, от царя маньяков и растлителей, от моего парфюмера. От себя. С каждым разом это всё легче. С каждой встречей – всё сложнее...