Волнорез

"Я - уважающий оружие,
любящий выпить, читающий Библию,
не терпящий Клинтона сукин сын.
На пса внимания не обращайте,
остерегайтесь хозяина."
С. Кинг

Песня была про ненависть. Но звучала наредкость живо, самая живая песня с этого диска.
Мы шли по старому молу, поминутно оступаясь на скользких камнях. Три километра в море и метр в ширину.
Пусто было, вроде вдвоем, а поодиночке.
Солнце еще стояло в зените, помнишь.
Самый последний вылун был выше человеческого роста, но его все время обдавало соленой волной.
Слева иногда легко пролетали яхты, а справа, медленно и гулко, огромные, груженые лесом баржи. А мы сидели на чертовом соленом камне, в трех километрах от берега.
Джинсы все намокли, брызги били по лицу.
Небо стало полным.
О чем ты думала?
О том, что ничего не осталось. Эта мысль не казалась тебе страшной, просто, знаешь...
А я о чертовых сигаретах, которые лежали в сумке на берегу. О том, чтобы вонзить табак себе в легкие.
О том, что ночью жара и бессонница.
Я не могу жару.
Я еще включаю этот диск, голоса звенят в наушниках, за шумом машин, только тогда, кажется, заснуть.
Но тогда даже машин не было, из за жары, наверное.
На стенах изредка возникали странные силуэты, сквозь сумрак.
А тело корежило в страшной позе, выгибая грудную клетку настолько, что трещало в ребрах и вырывало волосы, придавленные плечом. Стакан с водой дернулся и упал, разбиваясь блестящими искрами.
В твоем кашле, в ветре чаек, в скрипе сапожной подошвы я узнаю фразу из той песни -
"Наши дни никогда не вернутся".