День мёртвых поэтов

Стал чаще обращать внимание на то, что делаю, какую музыку слушаю, а в особенности какие книги читаю. Казалось бы, всё до того уже привычно в жизни, однотипно, как ходьба, но, всматриваясь в мелочи, детали понимаешь, что даже самое привычное явление, действие – это целый мир колебаний воздуха, физических и духовных процессов живого организма. Но то, что я делаю каждый день не самое важное, тут ещё присутствует какое-то разнообразие. Я большее внимание уделил тому, что я читаю и слушаю. Обратил внимание на детали и понял, что меня в моём мире окружают одни мёртвые поэты, конечно же, в моём доме не лежат по углам трупы поэтов, я имею в виду, что меня окружает их творчество: музыка, песни, стихи…
Утром, проснувшись, включаешь музыку и слышишь знакомый голос: то Игорь Тальков, то Владимир Высоцкий, то и А. Новиков, конечно, Новиков – жив, но то, что он поёт деталь немаловажная, поёт песни на стихи Сергея Есенина – ещё одного поэта, сгоревшего раньше времени, как и подобает поэтам. После учёбы смотришь на книжную полку у себя дома, или в библиотеке, не важно, а на тебя корешками одинаково смотрят и знакомые мёртвые писатели, поэты и незнакомые…
Почему же они так рано умирают? Неужели кому-то может быть выгодна смерть творца? Может быть, поэт вовсе и неземное существо. Он приходит на землю с заранее заложенной в его голове задачей и программой реализации этой задачи. Он приходит в определённую эпоху, когда его появления требуют массы, время. А после того как он выполняет свою задачу, когда он полностью выписывается, отдав всё, что мог, он умирает или погибает. Поэты часто погибают молодыми, либо в катастрофах, либо на дуэлях, а иногда и при нелепом стечении обстоятельств. Поэты умирают и просто из-за того, что организм их истощился, и смерть их наступает тихо, беззвучно. И зачем гадать и говорить, как много он не написал, он выполнил своё предназначение и вовремя ушёл, кто знает, какую чушь нам бы пришлось читать и слушать, если бы поэты не уходили вовремя.
 …На полках много книг, очень много, бросив взгляд, сразу замечаешь два тома Есенина, Маяковского, Лермонтова, Пушкина и даже где-то в углу притаились тома Рождественского и Высоцкого.
Мёртвые поэты окружают меня, а я их читаю и слушаю, и моментально попадаю в другой мир, в другую, в любимую Россию. Вся боль поэта проливается на меня, я её чувствую, пропускаю через себя, и самому становиться больно, но и рад от того, что смог почувствовать то, что вложил в свои стихи, когда-то живой поэт. Пессимистические и оптимистические мотивы, пронизанные переживаниями автора, сплетаются в одно целое, образуя прекрасные творения.
…Поэты вокруг, огромное количество: и талантливых, но их единицы, и бездарных, хоть лопатой греби, но только гениальных вот что-то не видно. Может время не то, а может быть и люди другие – не знаю, да и откуда мне это знать, я такой же человек, и если они вокруг другие, то и я значит тоже другой. Может, время настоящих поэтов кончилось, которые всё отдавали людям, не думая о выгоде. Рано к ним приходила физическая смерть, но они знали, что бессмертие реально, и они его уже достигли в своих стихах, поэмах, романах, рассказах… список можно продолжать без конца.
Переключаешь каналы в телевизоре вечером, в субботу и понимаешь, что не это хочешь видеть, не то, что тебе показывают. Новоявленные поэты-бездарности, композиторы, аранжировщики, продюсеры, да ещё и исполнители всего того, что они состряпали, за неделю, завывают свои песни. Но, слава Богу, встречаются исключения, жаль очень редко. А поэты всё смотрят с полок, храня в себе всё: земную мудрость, любовь, сострадание, печаль, радость – всё: чистое, настоящее и естественное. А как отличать настоящих поэтов от остальных: по годам жизни? по тому ёкает ли сердце, когда их слышишь или читаешь?
…В итоге, устав играть с пультом, который не слушается и включает бездарностей, берёшь книгу с полки, и так заканчивается, с чего, в сущности, и начинался, день мёртвых поэтов.