Возвращение

Решаю уехать домой, в свой маленький город.
Хорошо, что попутчиков не оказалось; 36 часов тишины – самая большая удача за последнее время. Под мерный стук колес легче думается. Что было и зачем? Все утрамбовывается, укатывается.
Вот и дома я. Папа. Как вообще? Мама? Хорошо, если без бед; только маленькие неприятности. Я тоже совру что все нормально, когда жизнь хромает, волоча черно-белый палантин за собой.
Нет, не надо мне вчерашних чужих друзей, встреч, потому что надо радоваться, улыбаться. Ни того, ни другого из себя не выдавлю. И свиданий с прошлым не хочу.
Отпустите меня, отпустите. Выгулять всю хмарь из себя. Пойду бестолковая, подавленная по снящимся (редко-редко) улицам детства, проторчу, черт знает сколько у бесшумных вод жалкой речушки, прочту Блока вороньей стае. Потом поверну к парку – пряному и тихому. Там сосны вековечные, меня короткоштанную и беззаботную, помнящие – немногое из постоянного и нерушимого в зыбкости сущего: я сгину, а вы зеленеть будете. Дай вам Бог.
Ветер. Душу треплет, вырывает прорастающие черными побегами корни тоски и усталости, беспокойства и хвори; слезы в глаза бросает. Скоро все пройдет. На пустоши пробьются ромашки и полынь, а пока я зерна утешения кину да крупку малую надежды. Нашептал, убаюкал. Два крыла серафимовых дарит, чтобы минотавром в лабиринте не плутала, от себя убегая: у последнего тупика – взлетай и не бойся.
И я верую. И снова живу.