Учитель истории

Я сижу за партой, стопочкой тетради.
Тема по истории меня не увлекает.
Я смотрю на Катю. Она очень бледная.
Что с подростком делает любовь безответная.
Кате не до войн, и не до революции.
В голове подруги сплошные иллюзии.
На клочке бумаги маленькими буквами
Выведены строки: «Мужики – подлюки!»
Катя морщит нос, зачеркивая строчку,
Пишет: «Я люблю» и не ставит точку.
Наш учитель строго посмотрел на нас,
Прочитал записку: «Что за первый класс?
И кого ты любишь? Удиви-ка нас!»
Катя промолчала… Я сказала: «Вас!»
«Обе вон из класса… Развели тут… сопли»
Бормотал учитель, глядя исподлобья.
Мы ушли, конечно. Чего б не прогуляться?
Выпили по соку, начали смеяться.
И с тех пор учитель стал каким-то странным,
Произносит часто фразы иностранные…
Косит на нас с Катей. Кажется, взбешен.
Кто влюблен в него, все ж не понял он.
Кто в любви признался? Разве разберешь?
Молодой еще он! Что с него возьмешь?