Просто такая маленькая игра

Есть такая маленькая игра. Ты или веришь, или нет. Если ты веришь - голубое сиянье над головой становится иссиня-черным. Все, что нужно - пустить иглы под тонкие пальцы. Знаешь, это все равно будет не завтра, да и будет ли? Вероятности сходятся, они всегда сходятся. Просто нужно верить. А если не веришь - игра начинается заново. Ты просто перевертываешь еще одну страницу вверх дном. И все же - что-то остается от прежнего раунда. Ты ведь не сможешь это не почувствовать. Конечно, война состоит из фиолетовых нитей. Ведь все на свете состоит из фиолетовых нитей, и им наплевать на другие цвета. А люди жестоки. Думаешь, это игра? Так и нужно. Ты должна так думать - они ведь этого хотят. А чего в свое время хотела ты, да и чего бы ты ни хотела - все оборачивается этой безмолвной игрой. Хочешь - верь, не хочешь - не верь. Небо не остановится, да и ему, собственно, совершенно все равно, ждешь ты от него чего-то или нет. Просто черные начинают и выигрывают. Вопреки всем правилам. Жизнь ведь все равно состоит из одних правил. А ты... ты или веришь, или нет. Просто есть такая маленькая игра.
Хочешь, - давай поиграем?
Я нарисую на асфальте круг диаметром в три с половиной метра, а ты садись... нет, лучше ложись в него. Знаешь, это чем-то напоминает ту самую парфюмерную сцену, только Ив Роша и волосы по плечи здесь ни при чем. Я говорю совсем о другом. Слышала о таком писателе - Патрик Зюскинд? Нет, верно, не слышала. Но ты не бойся, это не страшно. Просто такая маленькая игра. Я нарисую тебе губы алой помадой, она должна символизировать чистоту и невинность. Разумеется, только в моем сознании. Думаешь, это игра? Так и нужно. Нет, более того - так и есть. Ты слышала когда-нибудь о людях от кого-то, кроме меня? Едва ли. Их пропитанное фиолетовым сознание не позволяет выделять несовершенных, и они считают, что понимают, о чем говорят, когда с уверенностью произносят нелепые звуки, обозначаемые на письме буквами латинского алфавита. Хотя кириллический, несомненно, для этого подошел бы много лучше. Для этой игры. Ты ведь все еще думаешь, что это игра? А то, что вероятности сойдутся... Надеюсь, ты не веришь в такую глупость как судьба? Наша с тобой событийная реальность состоит из постоянно пересекающихся вероятностей. И в зависимости от точки пересечения и длины линии соприкосновения деревья начинают расти быстрее, люди достают зонты и наедине со своими фиолетовыми мыслями бегут прочь от льющейся с неба воды, а самолеты падают и опускаются в лужи. Если только они бумажные, конечно. Помнишь такую песню? Да это и не имеет значения. Главное, что небо все равно не остановится... Хочешь какао? Тебе ведь долго лежать на асфальте. Если ты, конечно, все еще уверена, что это игра. Знаешь, а они ведь действительно хотят нас в этом убедить. И, что самое интересное, ты, сама того не понимая, находишься среди них. Ты просто оказалась в неподходящее время в неподходящем месте. То есть здесь и сейчас. Ты еще пожалеешь о том, что позволила накрасить свои юные тонкие губы этой дешевой алой помадой. Ты еще пожалеешь, что легла в этот нарисованный на асфальте круг. Диаметром в три с половиной метра. Тебе одиноко в нем, но я хочу, чтоб ты поняла одно: люди жестоки. Когда ты поймешь это, ты будешь готова к игре. А пока ты или веришь, или нет.
Я начну шахматную партию. И тогда я выиграю. Если, конечно, буду играть черными. Но можешь начать ты. Тогда ты выиграешь. Конечно, это не достоверность, а лишь вероятность, но поскольку вероятностей всего две, максимум три, твои шансы на победу чрезвычайно велики. Тем более ты не должна соглашаться на ничью. Хотя в жизни мы-то, по сути, этого и добиваемся. Мы хотим разыграть безупречную ничью, чтоб никто не победил - ни мы, ни они. Но ты не забивай себе голову, это все не суть важно. Все равно ведь играть придется по правилам. Ты хоть раз видела игру без правил? Видела, конечно, только не понимала, что именно видишь. Но ты не переживай, это не главное. Главное - знать достоверно все правила. И уметь грамотно их нарушать.
Ведь люди жестоки. И вряд ли тебе доведется встретить среди них другие цвета. Только фиолтовый. Да тот черный, что выиграет, если начнет. А на другие цвета им наплевать, хотя их всего-то три. Не считая белого, конечно. И это я не говорю о тех беспомощных шести-семи цветах, что прочно заключены в тонкую монолитную арку, которую толком и увидеть-то нельзя. Нет, я не говорю про всех. Я, например, вижу. И ты увидишь, если выиграешь партию. Но они - они не видят, сколько бы ни смотрели.
А все потому, что есть такая маленькая игра.
Хочешь, - давай поиграем?
Я нарисую на асфальте круг диаметром в три с половиной метра, а ты ложись в него. Думаешь, это игра? Так и нужно. Ты должна так думать - они ведь этого хотят. А чего в свое время хотела ты, да и чего бы ты ни хотела - все оборачивается этой безмолвной игрой. Хочешь - верь, не хочешь - не верь. Небо не остановится, да и ему, собственно, совершенно все равно, ждешь ты от него чего-то или нет. Просто черные начинают и выигрывают. Вопреки всем правилам. Жизнь ведь все равно состоит из одних правил. А ты... ты или веришь, или нет. Просто есть такая маленькая игра.
Хочешь, - давай поиграем?
Я нарисую на асфальте круг диаметром в три с половиной метра, а ты ложись в него. Я нарисую тебе губы алой помадой, она должна символизировать чистоту и невинность. Разумеется, только в моем сознании. Думаешь, это игра? Так и нужно. Ты должна так думать - они ведь этого хотят. А чего в свое время хотела ты?
Хочешь, - давай поиграем?
Просто есть такая маленькая игра. Ты или веришь, или нет. А если не веришь - игра начинается заново.
Ты просто перевертываешь еще одну страницу вверх дном.
Просто есть такая маленькая игра.

январь2008