Клякса

Она шла передо мной - черное пятно на серости этого утра.

Сухой ветер бесцеремонно подбрасывал полы ее шали. Расклешенные короткие брюки хлопали по худым старческим икрам. Казалось, что при следующем порыве ветра она взмахнет ими и улетит, настолько ее одетая во все черное фигура не вписывалась в картину суетного города. Потертая шляпка-котелок звершала наряд.

Она шла размеренно покачиваясь и отставив в сторону руку с сигаретой. Ее спина, на удивление прямая (в ее то возрасте) вызывала уважение и умиление. Никотиновый дымок щекотал мне ноздри.

Я улыбнулась покою и самоуверенности этой нелепой старухи. Посмотрев по сторонам, я поняла, что кроме меня никто не замечает насколько она не соответствует моменту. Ну просто клякса на исписанном листе бумаги.

Хорошо, что я не увидела ее лица, когда торопливо обошла ее . Так она и осталась для меня тайной, стойкой невозмутимой кляксой на размытом сером дне.