Разговор...

Земля вертится…
Ей просто пофигу, что кто-то сейчас сказал «нет» тому, кто ждал «да» в ответ. Ей наплевать на тех, кто взорвал многоэтажку и после содеянного улыбнулся себе в зеркале. Ей неважно, кто сейчас проглотил серебряную пулю, стоя у камина и любуясь на желтую дрянь в стакане.
Земля вертится…
Она не слышит крика счастливого отца, узнавшего о появлении первого и долгожданного сына. Ей без разницы, кто подошел к ревущей девушке в трамвае и кто подал ей чистый носовой платок. Ей фиолетово, кто там спросил: «Может, чаю?».
Земля вертится...
Ей незачем знать о том, кто выкрал пятьдесят рублей на сигареты из кошелька папы. Она не думает, что кто-то сыплет порошок бурого цвета в кружку кубинского кофе босса. Для нее нет никакого смысла в том, что кто-то уже смылся с балкона молодой красавицы, жены Аркадия, старого человека-кошелька.
Земля вертится…
Ее не волнует, что кто-то отдал последние семь рублей на проезд мальчику, потерявшему свой проездной. Ей не лучше и не хуже от того, что кто-то обнял кровного врага и со всхлипами в голосе сказал «прости». Ей просто не хочется понять, почему пенсионерка одинокая тетя Даша забрала к себе четырех бездомных кошек, накормила и поплакала над ними.
Земля вертится…
Она не знает, что кто-то во сне летит выше облака и пытается поговорить с ней…