Возвращение

Ночь. Зима. Снег.
Мутная луна, и недобрые тени в морозных развалинах. Ползут, подбираются. И сил нету драться. И смелости нет, и не сдвинуться с места, не остановить. Страх пропитал все, угнездился где – то в животе, и держит, не отпускает, не дает шевельнуться, только смотреть. Умирать и бояться. Бояться до самой смерти. И после смерти бояться.
Сойти бы с ума, тогда ничего не страшно. Но нет, не дано, держит страх, не пускает.
И в голове мутно, и скрипит под ногами.
Холод и страх. И надо торопиться. Иначе смерть догонит, дохнет в затылок мутным паром, и жизнь уйдет. И тогда уже не успеть. Настанет мрак и пустота, и вечность. А жизни не будет. Даже такой.
А вокруг развалины: мертвые, промерзшие насквозь. И домик.
Сбоку прилепился, дышит теплом, и в окне свет. Там жизнь, люди, там хорошо. Там дом, семья.
И войти бы, согреться, отдохнуть, повидаться. Но нельзя, смерть идет рядом, войдет, все отравит, и все умрут.
А они должны жить. Хотя бы они.
Как я сюда попал? Не знаю. Ноги принесли. Они умней головы, и думают быстрее. Я ведь почти забыл, что был здесь когда – то.
Это было летом. Было солнце, и было тепло. И была она: добрая, мягкая, теплая.
От нее пахло сеном и молоком. И ходила она бегемотиком, переваливаясь с боку на бок.
И была ночь. Волшебная ночь.
Но я тогда сбежал. В город, к другой. К худой и вертлявой, к дикой и непонятной, к загадочной и притягательной как кошка.
Теперь ее нет. Там теперь никого нет. И меня скоро не будет.
Когда – то в городе были люди, был праздник, была жизнь.
А теперь там чума и смерть. И ужас, и голод, и смрад.
Там неживые ходят по улицам, смотрят пустыми глазами, и смерти боятся.
А сами уже мертвы. Смерть поселилась там, и празднует победу. И страх сводит людей с ума, и выхода нет, и никому не спастись.
А я вырвался. Обманул все кордоны, все караулы, от всех убежал. Но смерть не обмануть, от нее не сбежать. Она идет следом. И скоро догонит. Чума надвигается следом за мной.
И нельзя ее пускать в этот дом, нельзя. Невозможно.
Потому что я здесь кое – что оставил.
И оно, это что – то, скоро должно появиться на свет. Оно будет маленьким и красным, будет кричать, и сучить ножками, оно будет живое, оно будет мое. Мое продолжение. То, что останется после меня.
И очень скоро, когда меня не станет, я все же буду жить в этом комочке, потому что там есть частица меня.
Но, боже мой, как холодно и страшно!
Дьявол хохочет, и ангелы плачут. И слезы их стынут, и снежными хлопьями кутают землю.
И небо мутное, пустое, холодное.
Ни ангела, ни черта, только луна. Повисла вверху, и молчит. Желтая, чужая, непонятная. И не поможет, и ответа не даст.
А жизни нет, и больше не будет. И надо бежать. Идти, пока ноги идут. Пока смерть не догонит и не убьет.
Пусть та – теплая и добрая, что носит под сердцем новую жизнь, пусть она останется, пусть живет, и продолжит цепь.
Пусть будет новая жизнь, снова и снова.
Всегда. Тогда все не напрасно, не зря.
А я уйду. И смерть уведу.

… Утром женщина вышла за водой, и заметила следы на снегу.
Кто – то долго топтался под окном, а потом ушел куда – то, без дороги, прямо по полю.
Цепочка следов тянулась до самого горизонта.
Женщина постояла немного, поглядела, потом пожала плечами, и прошла к колодцу.