Поймать жар-птицу, не убив

       Я лежал на траве прекрасным летним вечером и ленился, а легкий ветерок навевал на меня еле ощутимое философское настроение.
– Что есть наша жизнь? – думалось мне.
- Зачем все это великолепие? Просто для того, чтобы я тут лежал и ловил хвостики своих мыслей?
- А что? Пожалуй, да! – ответил я сам себе.
Вокруг меня лениво летала цветочная муха. Она жужжала где-то совсем рядом, собирая нектар, а я прислушивался к ее равномерному шуму. И уже почти уснул, как вдруг… ощутил какое-то внутреннее беспокойство. Возникло чувство, что мне чего-то очень не хватает. Даже пытался реже дышать, но… ничего не помогало. Через некоторое время я встал и начал прохаживаться туда и сюда, от одного дерева к другому. Ходил, ходил и … понял, что мне в голову пришла замечательная идея написать рассказ. Может, это будет очень красивый, длинный рассказ, полный добра и света, а может, лишь маленькая сказка. Что-то величественное и одновременно очень простое. Но что это должно было быть, я еще к тому моменту не понял. Я снова лег на траву и попытался сформулировать основную нить повествования. Мысль птицей носилась у меня над головой и никак не хотела приземлиться рядом, чтобы я мог ее поймать. Я крутил головой почти на сто восемьдесят градусов, как сова, пытаясь проследить за хвостом мысли-птицы с радужным оперением. Но, всё было тщетно.
- Вертлявая какая! – злился я. Вертится вокруг, а в руки не дается.
- Что будем делать? – спросил я сам себя. Глупо как-то. Такая маленькая мысль, такая красивая, а поймать не могу. Я стал готовиться более тщательно. Сделал лассо из слов. Подобрал самые красивые и нужные из них. Мысленно прицелился и… зацепил… ура-а-а, зацепил эту Гордячку. Тяну. Одно слово, второе, третье… сто сорок пятое и вот уже она… показалась. Я схватил ее в руки, завернул в старый носовой платок и помчался домой, боясь упустить. Приземлился около письменного стола и начал писать…
Очнулся я уже под утро. Рассказ был готов. Он был очень красив, содержателен, интересен, но… без того внутреннего света, который мне хотелось бы в него изначально вложить. Я встал и начал ходить из угла в угол, нервничая.
- Почему же? - думалось мне. Как же так получилось? Ведь я поймал такую красивую златоперую мысль. И тут мне стало не по себе. Я метнулся к столу, развернул тряпицу, в которую была завернута несчастная птаха. То, что я увидел, шокировало меня. На столе лежала маленькая истерзанная мертвая птичка-мысль, растерявшая по дороге половину оперенья…
- Ужас! Что это я поймал?! Это то, что так терзало меня последние несколько часов? Не может быть! Она была такой красивой! Я держал её в руках и думал, как могло произойти то, что случилось? Неужели я такой неуклюжий? Да, наверное, я такой, ведь я завернул ее грубо, перышки красивые повредил, а она там еще и задохнулась. Надо было нежно нести в руках, наверное… А что теперь? Может быть можно ее воскресить? Я перебрал все мыслимые и не мыслимые слова и их комбинации в надежде вдохнуть душу в тот текст, который написал. Птица так и не воскресла! Текст получился почти такой же красивый, как было красиво оперенье у той маленькой мысли-птички, но без высокой и проникновенной души, заложенной в ней самой. Почти то же самое, но… без души. Она отлетела куда-то… Жаль! А так хотелось ухватить эту прекрасную птицу за её переливающийся хвост и завладеть ею, чтобы все написанное с душою было! Так хотелось, чтобы она осталась жива!
И только потом я понял, что как ни пытайся, а все равно не получится поймать жар-птицу-мысль, не повредив ее оперенья или не лишив ее жизни, если она не захочет тебя посетить или стать твоей навсегда. Самое сложное – это дождаться, когда она сама сядет тебе на плечо!


10.01.2008