Призрак дождливого города

В соавторстве с Артемом Ёж http://www.stihi.ru/author.html?zloyeg
Пока что самим Ежом не опубликовано

Пустые здания, пустые лица, пустые глаза. Все вокруг куда-то спешит, метушится, торопиться, оставляя за спиной след из пыли без запаха и с привкусом пепла. Туча взорвалась. Взорвалась раскатами грома и дождя над городом. Размеренно заполняя глухое пространство вокруг водой. Смачивая грусть.
Всегда один. Всегда ничей. Поднял голову вверх и стал ловить капли дождя ртом. У них нет ни вкуса, ни запаха. Такие же пустые, как и лица вокруг. Но все-таки приносят облегчение. Их стук по лицу напоминает, что еще живой, еще существует. Только зачем существует? Что высматривает в темных провалах зашторенных окон и глаз, закрытых дверей и темных переулков? Признаки реальности? Вряд ли. Он уже давно разуверился в реальности. Он не поймет ничего. Иногда ему кажется, что все это сон. И никакие дешевые воспоминания не спасают. Надо лишь попробовать найти выход отсюда. Всего лишь маленькую дверь. Скорее всего она там, за поворотом понимания. Надо лишь дойти.
Достал сигарету, быстро закурил и двинулся прочь от остановки. Уже минут тридцать троллейбус не приходил. Не стоило его ожидать дальше. Дождь затекал за шиворот, под куртку и футболку, будто пытался проникнуть в самую сердцевину души. Душа съеживалась и пряталась все глубже и глубже в темные подворотни сознания от острых холодных капель. Проходя мимо грязно-серых витрин магазинов, он попытался увидеть свое отражение в них. Бесполезно. Его отражение уже давно потерялось где-то в лабиринте улиц и дворов, оставив после себя мутный осадок на стекле. Все еще холодный ветреный сон. Отражение когда-то сказало: "Иди дальше сам. Мне надоели твои глупые разговоры." Теперь и поговорить не с кем. Как ни странно, вместе с отражением ушло и осознание. Теперь и пожаловаться стало некому. Да и жаловаться не на что.
А город умирал. Город мучила пыльно-серая агония, сопровождаемая скрежетом железобетона и воплями выкручиваемых зеркалами душ. И он умирал вместе с ним. Он остался пережитком пошлого, архаическим дополнением к недорисованной картине. Вот так он и шел. Шел, курил, смотрел. Еще иногда разговаривал сам с собой. Еще искал. Искал хоть что-то. Всю жизнь. А сколько это? Наверное много. И ничего нового. Все те же люди, нацепившие две маски - женскую и мужскую, те же дома. Они лишь иногда умирали. Но вслед им приходили новые. И он не понимал зачем это.
Он всегда просто смотрел на всех со стороны печальными, пустыми глазами. Люди проходили мимо, изредка задевая его плечами. Они смотрели сквозь него, прикрывали ладонями глаза. Он был лишним в этой реальности. Но пытался найти свою. Где-то за углом, за очередной дверью, за сотым поворотом, за очередным кирпичным тупиком глухой подворотни. А по глухим подворотням только и били. били жестоко, ногами. Когда понимали, что жертва даже не сопротивляется, останавливались и просто уходили. А он поднимался, закуривал и отсиживался, пока синяки и раны не пройдут. Так было бесчисленное количество раз.
В очередной раз пережидая дождь в закрытой подворотне он увидел открытое окно. И заглянул в него. Внутри было пусто и темно, необитаемо. Как и во всем городе. Но было там что-то, заставлявшее задержать взгляд на пустоте, приглядеться в темные углы пустой комнаты. Он залез внутрь и осмотрелся. Все обычное, стандартное, но другое. Архаичное, пережившее само время и этот агонизирующий город с его пустыми жителями. В квартире сильно пахло пылью. Полы скрипели. Дверей не было совсем кроме входной… И было единственное окно - через которое он залез. А в соседней комнате стояли только два стула и стол. На одном из стуле сидел человек, на столе - бутылка и два стакана. Он подошел ко второму, свободному стулу и сел напротив человека. Тот посмотрел на него.
- Я, кажется, ждал тебя. Долго ты.
- Ну раз ждал...
- Наливай. И захлопни там окно. Дует мерзостью...
Он послушно закрыл окно, присел на свободный стул и разлили содержимое бутылки по стаканам. Они выпили не чокаясь. Это было нечто вроде вина, но гораздо приятнее, что-то из далекого забытого прошлого. Такого же забытого, как он сам и его собеседник.
Человек нашел то, что искал. Или, по крайней мере, ему показалось, что он нашел. Кусочек прошлого, другого измерения, навсегда выброшенного из этой пепельно-дождливой реальности.
Они сидели и пили вино под звуки падающих капель и скрежет умирающего города.