Лунная соната

Душно.
Мне почему-то кажется, что все время лето - все посыпано горячей пылью и пропитано летней вонючей грязью.
Здесь тишина, но я точно знаю, что там, в доме через две дороги, за фортепьяно сидит женщина. У неё грубое лицо и корявые пальцы, которые она слишком резко опускает на клавиши. Я знаю, что она играет Лунную Сонату - это так банально, но все равно очень красиво.
Это не больно. Почти слышу музыку, заполняющую сознание - почти чувствую чем-то пугающий запах, заполняющий весь организм.
Это не больно?
Виски ломит, кажется, что глаза налились кровью, а легкие втягивают в себя последние глотки воздуха. Что чувствует рыба, выброшенная на песок? Впрочем, у рыбы совсем другой болевой порог.
Перед глазами плывут пятна, а ты все пытаешься вынырнуть, хотя знаешь, что воздуха нет. До поверхности не доплыть.
Говорят, так чище? Едва ли.
Меня вывернуло бы наизнанку, но внутри, кажется, нет уже ничего, даже желчи, поэтому тошнотворный кислый ком подкатывает к горлу и снова падает в желудок.
"Лунную Сонату" я сыграла бы лучше. Раньше. Но сейчас пальцы не послушаются и сорвутся с клавиш. На некоторых из них нет ногтей, но я не помню, на каких, а разглядеть почему-то не могу, перед глазами плывут, как рыбы, разноцветные пятна, и воздуха нет.
Почему-то мне кажется, что сейчас я выгнусь, и позвоночник распадется на отдельные позвонки. Но главное, что свободны руки. Это только кажется, что сломаны запястья.
Невозможно успокоиться и не извиваться змеей на полу, открыть глаза, но я точно знаю, что пальцы, скребущие по отвратительно шершавому полу, перебирают клавиши, наигрывая "Лунную Сонату".