Вечер встречи

Кляла собственную глупость и податливость, но – пришла. Принесла желтые хризантемы, ты – бутылку дорогого шампанского. Ты, устало сложив руки на столе, уткнулся взглядом в пол и монотонным голосом рассказывал о работе. Я, холодно улыбаясь глазами, говорила о проблемах… Просто, о проблемах. К слову, как и всегда. Ты как обычно шутил налево и направо, я – привычно язвила в ответ. На каждый мой едкий комментарий ты слегка морщился, словно на язык попала кислота, а я удивленно приподнимала брови и спрашивала взглядом – «Ну что, что, черт возьми, опять не так???!».
Нас не связывало ровным счетом ничего. Многим раньше я смотрела, как ты чинил везде замки, не в силах отказать. Тупая вежливость. Тихо ругаясь себе под нос, умело работал молотком, держа его в левой руке. А я и забыла, что ты левша на самом деле… Ты наблюдал за мной, когда думал, что я не вижу этого. Я усмехалась и вновь погружалась в работу.
Мы сталкивались в электричке и долго курили в тамбуре, рассказывая друг другу о себе, о своих мечтах, волнениях, тревогах. Мы расходились на вокзале, каждый раз обещая друг другу, что встретимся вновь.
Все расходились. Я поскользнулась и чуть не упала. Ты удержал меня, аккуратно поставил на землю и, закурив, ушел. Я долго смотрела тебе в след. И так и не смогла окликнуть.