Миниатюра 12 Мотылек

Минут десять назад он кружился вокруг керосиновой лампы. Он подлетел слишком близко и сгорел. Теперь он мертвый лежит у меня на ладонях.
Маленький мертвый мотылек. Полупрозрачные крылышки трепыхались или от ветра, или в последней предсмертной агонии. Тоненькие усики практически испарились от жара лампы. Маленькое тельце с серым пушком, обугленные крылья и бесконечное стремление к яркому огню.
Короткая маленькая жизнь, сгоревшая все и полностью без остатка, была наполнена счастьем, ночью и луной. А есть ли счастье у мотыльков? Все животные счастливы. Они не ведают ни сомнений, ни тревог. Им все понятно. Жизнь для них проста и организована инстинктом. А человек…
Керосиновая лампа – убийца со скрипом качалась. Зря мотылек сунулся к самому огню. Ветер не приносил прохлады. Он только гонял спертый душный воздух. Солнце давно зашло, но ночь не принесла облегчения. С поганого болота веяло тленом и гнилью. Покосившаяся сторожка жалко выглядела на фоне низких черных облаков, постоянно скрывающих луню и звезды. Какая-то болотная птица жалобно кричала, будто горевала по умершему мотыльку. А так было тихо…
Неожиданный порыв ветра унес тельце мотылька в болото. Несколько минут ветер играл с ним, бросал из стороны в сторону. Потом ему надоело это занятие, он похоронил в бездне старого болота мотылька…
Слепой глаз луны продолжал осматривать бренную землю. Звезды тускло мигали. А ветер, прогнав тучи на север, все гулял на свободе. Тихо…