О вине

 Нет. Вы меня не правильно поняли. Я не о том.

 Не о напитке рубиного цвета и приятного терпкого вкуса, который так веселит и раскрепощает в компании друзей, или томно переливается в высокие бокалы за столиком на двоих под звуки босановы.

 Я о другом. О той вине, которая рождается маленьким слизким комочком внутри. Где-то в глубине этого самого нутра, где-то между солнечным сплетением и вместилищем будущей жизни. Приложи руку и почувствуешь, как она начинает расти в тебе поглощая все твои силы.
Окрепшей змеей она пробирается по позвоночнику, смакуя каждую из его хрупких ступенек, до дрожи в спине. Проскользнув по напрягшимся мышцам шеи, вина забирается в затылок и здесь уже чувствует себя полноценной хозяйкой.

Точно толстая строгая ключница наводящая порядок, она начинает ворошить и перетряхивать твои мысли. От мерного стука ее деревянных башмаков у тебя гудит голова. Вина смелеет и начинает покрикивать на тебя, и тогда в ушах все явственней слышен ее хриплый голос : Ты.
 Только ты.