Рецензентам посвящается

Она хотела стать писателем....

Девушка, сидевшая за стареньким письменным столом, нахмурилась. Что-то было не так. Она погрызла ручку (дурацкая привычка :) !), закрыла глаза, пытаясь сосредоточиться, затем - еще один взгляд на одинокую строчку. Ах да! Лучше начать по-другому....

Она хотела стать Писателем....

На губах появилась легкая полуулыбка. Да, так лучше....

Она хотела стать Писателем....
Садилась иными вечерами за свой видавший виды письменный стол, брала ручку, в которой почему-то никогда не заканчивались чернила и закрывала глаза.

Звуки....
Нелепые в спокойной прозрачной темноте звуки окружали, разрывали ее начинающий таять мир надвое. Пытались удержать на поверхности, не давали Уйти, но девушка просто слушала их. Бездумно, отстранясь и мягко спускаясь все глубже.... Проходила минута, вторая, и они отступали. Для этой реальности теперь не место.... Не время для образов, звуков, картин этого мира.... Глубже внутрь, в себя и - постепенно исчезало все. Настойчивость не желавших умирать звуков, мысли, память, ощущения. Лишь только "Я", освобожденное от оков повседневности, плыло в темной пустоте, покачиваясь на волнах Вечности.

Спокойно.... Тихо.... Я хочу быть здесь всегда....
Я....
Кто Я? Или - Что? Где? Зачем? Из ниоткуда приходили вопросы. Без ответов, без подсказок.... Вопросы, мучительные в своей кажущейся простоте. И вдруг - словно вспышка!!! - образ.... Ответ. Каждый раз - разный, каждый раз меняющийся, иной, не похожий ни на что. Цветок.... Ветер.... Море.... Тишина.... Человек.... Снег.... Внезапно осознавшая себя новая суть, со своими желаниями, мечтами. Со своей болью, скрытой где-то в недосягаемой даже сейчас глубине. И - жизнью. Нечеловеческим, странным, эфемерным существованием которое звало остаться. Не сейчас.... Не сегодня. Медленно, стараясь не потерять вошедшую в нее новую жизнь, девушка начинала подниматься вверх. Тягучее и неосознаваемое пока еще стремление вернуться.... Глубина исчезала, открывая двери повседневности. Сменялась обычным, обыденным мировосприятием. ПОЧТИ обыденным - в нем едва заметно бился Образ.

Бумага усмехнулась про себя, ощущая хороший улов....

Девушка отложила ручку и еще раз прочитала свое новорожденное творение. Глупо наверное.... Еще один психологически-экзистенциальный экзерсис, который, впрочем, опять понравится всем без исключения. Всем.... Интересно, что мешает им высказать всю правду? Что это бездарно, ужасно. Что так не пишут. Что все это - лишь графоманство! Такое ощущение, будто нет ни одной ошибки, ляпа или неудачной конструкции... Я - гений! Она горько усмехнулась. Как бы то ни было, я уже написала это.... И девушка положила пальцы на клавиатуру.

Февраль 2008