Воспоминание - Томас Манн

После многих лет жизни в городе
Я переехал к южному теплому морю.

Мой нынешний дом стоял на пологом склоне горы,
Дорога с которой, дорога, усыпанная маленькими рыбацкими домиками,
упиралась в небольшую морскую гавань.

Я спускался, каждый день, утром, к этой гавани,
Проходя два километра вниз, от своего дома - к морю,
Я разглядывал дома, удивлялся жизни людей,
Вдыхал запах просыхающих на солнце сетей,
и смотрел на море, блестевшее где-то внизу...

Моя жизнь стала тихой, минуты - долгими, тягучими,
Мягкими. В каждой из них сквозила нега,
Сладкий сон, навеваемый неспешным движением
Солнца меж легких облаков, размеренным шумом волн.

Мне нечего было делать, кроме как писать свои книги - ведь
Я не говорил на языке этой теплой страны,
Да и знакомых у меня не было - конечно! - ведь покрой
Моей шляпы так отличался от того, что привыкли
Видеть люди этого милого городка.

Я писал много, также много, как и смотрел на тихое море,
Также много, как бродил по золотистому песку,
Как сидел у своего дома и наблюдал за проходящими мимо жителями.

Все битвы мои закончились, даже главная -
Битва за творчество, за его новизну, за свершения.
Мои рассказы стали такими же простыми и понятными
Как просты и понятны возгласы моряков,
Собирающих снасти, как их смех, их радости.

Время шло - и я ничего не мог с этим поделать - мне некуда было скрыться от этого времени, так,
Как обычно скрываются от него люди.

Я жил под постоянным его присмотром - оно наблюдало за мной с вершин
Тихо скользящего по небу солнца, смотрело на меня из глаз
Застывших над цветами стрекоз,
Из пор сгорающих в жару камней на улице.

Я мог бы встать и уехать в город, начать жить как обычно, -
Не замечая бега дней, лузгая их как семечки - быстро,
Незаметно, бесмыссленно,
Но я оставался здесь - в тишине у моря - молчаливый, ничего не ожидающий.

Мое лицо покрыли морщины от морского ветра,
Моя кожа приобрела смуглость, похожую на смуглость кожи моряков,
Мой голос стал ниже, хрипотца проникла в его нотки.
Я больше не торопился произносить слов и не торопился мыслить.
И таким - я написал много книг, и все они лежали у меня в шкафу,

Я не хотел их никуда везти - сдавать в печать, показывать издателям. А, кроме меня, кто бы мог
вырвать их у меня, если никто не знал, что я - здесь,
Что я - пишу, что я - вообще существую?

Возможно, через много лет кто-то из соседей захочет
Освободить мой шкаф, чтобы забрать его себе в дом,
И найдет эти книги.
Возможно, он захочет их прочитать -
Этой мысли мне сейчас достаточно - кажется, я научился довольствоваться малым.

И если меня кто-то спросит, - на что ты променял саму возможность славы, бурной жизни, признания своих талантов, я
С полным правом могу ответить -

На свободу от всех иллюзий, на правду моря, солнца, сада, стрекоз.

А потому мне не о чем жалеть, мне не о чем рассуждать, не на что надеяться.
А значит, все это время - я был счастлив.
Счастлив - с тех пор, как переехал жить

к южному теплому морю..