Я и Она

Мне грустно. Так грустно, что на темное, скрытое тучами небо, хочется выть. Хочется вскинуть голову, почувствовать, как освобожденные волосы легко опадают на плечи, как щекочут лицо, как напрягается горло и с болью, с первой нотой, вырывается вой.
Она снова проснулась.
Я убаюкивала ее одними и теми ж словами и вот уже неделю она послушно спала. Делала вид, закрыв свои пылающие глаза, и ждала. Пока я не смогу ее удержать.
И я не могу ее удержать.
Рывком поворачиваю голову, вглядываюсь в кромешную тьму ночи. Где-то за низкими тучами прячется полная Луна, где-то между звездами скользят тени. Черные тени летучий мышей. Но мне их не увидеть.
Они где-то, но не здесь.
Она улыбается мне с глади стекла. Мои черты, мой разрез глаз, моя улыбка. Но она – не я. Глаза пылающие, янтарные, легкая улыбка, изуродованная росчерком удлиненных клыков. Ее глаза вглядываются в мои, ищут в них что-то.
Она читает мою душу.
Я отворачиваюсь. Не хочу видеть эти глаза. Она молчит. Как странно. Я чувствую ее (свой!) взгляд со стекла. Глаза слипаются. Хочется спать. Хочется откинуть в сторону клавиатуру, и прямо от компьютера упасть спать. Лицом вниз на подушку.
Но нельзя ей поддаваться.
Я чувствую, как она движется на стекле. Как меняется ее лицо. Она удивлена.
- Она? – она смеется, откинув голову назад. Черные волосы рассыпаются по плечам, глаза пылают огнем из-под полу сомкнутых жгуче черных ресниц. Есть кое-что в чем я не признаюсь даже самой себе.
Я хочу быть ею.
- Она? – снова переспрашивает она. Потом замирает и пристально смотрит на меня. Я не выдерживаю, и поворачиваю голову. Смотрю в ее хищные глаза, тону в них, путаюсь, как в трясине.
- А кто же тогда ты? – ее лицо почти неподвижно. Она чуть опускает голову, рассматривая меня между зеленых листьев какого-то растения с длинным названием. В ее лице больше нет ничего хищного. Только щенячий интерес.
Такая странно разная.
Я раскрываю пудреницу. С зеркальца на меня смотрят спокойные, чуть прикрытые карие глаза, темно русые волосы, собранные в две косы. Мягкие черты лица и не намека на улыбку. Я не хочу улыбаться. Не хочу что бы она улыбалась. Та, что в зеркале.
- Кто ты? – рыча повторяет она. Она не любит, когда ее не слышат.
Кто я?
Я встаю. Стул со скрипом отъезжает по паркету, падает на диван, сбивает несколько подушек. Стою, опустив голову. Не решаюсь ответить, хотя знаю ответ. Но страх сковывает движение.
Я знаю, что значит мой ответ.
Она глухо рычит, торопит. Вскидываю голову. Рывком поворачиваюсь к окну. Она не мое отражение. Мое отражение накладывается на ее лицо.
- Вот я… - говорю практически по буквам. Она удивленно вскидывает голову. Потом понимает. Изображения накладываются. Они объединяются в одно. Мягкие черты, улыбка, расчерченная короткими клыками, пылающие янтарные глаза и черные, едва заметные крылья. Без перьев. Крылья летучей мыши. Глаза волка.
Я не одна из них.
Я обе.
Она, на стекле, оскаливается, рычит, беснует. Она, отражение, испугано улыбается. А я лишь смотрю. Лишь наблюдаю за ними обеими. За тем как она разрывает в клочья стекло, как она испугано прячется, но остается все такой же упрямой. За тем, как они учатся быть одним целым.
Я лишь наблюдатель…