Седьмая печать

Бесполезно говорить узколобое «прощай» это слово для нас означает – «здравствуй»
Нежность моя в полнолуние выливаясь за край, будет лишь тебе одному подвластна
Недоношенная,родилась на пороге зимы, чтобы любить глаза твои цвета кофейных зёрен
Осудили нас декабри-молчуны, но простили колокола звучащие в фа-диез мажоре…***Дина Абилова.

В календаре красным отмечу сегодняший–первый день разлуки с тобой. Я от войны за тебя отказалась, обменяв её на болотного цвета покой. Включаю музыку чистую нашу, а слышу в ней одну тишину... Вечером буду молиться за счастье твое- долго, пока не усну...
Пусть в твоей жизни не будет дурных людей и плохих новостей.
Мы оба татары, но в нашем несбывшемся доме не будет нежданных гостей.
И в маленьком мире наших бесед ни тебя, ни меня - никого больше нет.
Но на прощанье на мерзлом стекле пальцем зачем-то пишу «привет».
На белом листе февраль набросал неумело первые ноты весны. Прощай! Пожалуйста, не приходи больше в мои черно-белые сны. Моя жизнь слишком серая, быт-карманник все краски украл. Я не та, чьи губы ты в мечтах своих целовал… Кто я в твоей жизни? Набор на экране чужих нам обоим букв. Глядя на фото мое,ты слышать не мог сердца бешеный стук. Лишь иногда закрывал глаза и позволял целовать себя. Зная, что эта фантазия - смело, смешно, но действительно я.
Ты рисовал мой портрет на площади Влюбленных Глупцов. А я вписала имя твое в Книгу Судьбы в разделе Любовь. Мы поджигали наши обиды от пламени восковых свечей. Два дурака счастливых в мире логики и вещей...
Время дарить, время любить, время прощаться и время терять. Ты был мечтой о любви, а я испугалась это менять. По вечерам, забираясь в постель, просила у Бога в сны тебя привести. А теперь в глаза твои ясные шепчу только буквы «Прости».
Сегодня еще важно знать, сколько меня осталось в тебе. И можно ли было что-то менять в путанице-судьбе. Но неизвестность, что пела «Держи», сегодня поет «Прощай». И отпечаталась в улыбке твоей с фото моя печаль.
На пепелище надежд только ответы на ложь. Чувствую, знаю, помнишь меня, но больше не ждешь.
Вчера нас пытались мирить небеса, говоря, что ты здесь и мы еще есть. Но я с лишь улыбкой фальшивой, кривой, писала последнюю смс.
И Бог мне сказал – пойдем. Здесь оставаться нельзя. Вы – две половинки еще одной неудачной любви. Но вы не друзья. И помечен красным крестом на сегодняшнем дне календарь. А в памяти черной кляксой разлит этот прощальный февраль.
Ты будешь любимцем всех женщин, а я - мечтой всех мужчин. Ты мне в подарок оставил под правым глазом сетку новых морщин. Я тебе в сердце на память оставила боли большую дыру. Но я не забуду тебя, пока не умру. Потом... я вспомню тебя опять, и тогда держись! Но это будет другая история...даже другая жизнь.
Дни мои в прошлом написаны старым пером с заржавевшим концом.
На моем пальце затянувшийся шрам, ты на него не оденешь кольцо. Пусть другая художница пишет нежной пастелью судьбы твоей теплые дни. Пусть застилают белые руки свежей постелью кровать на двоих. Я же останусь злобной метелью, ревущей и бьющейся в окна твои.
 На полюсе южном в пустынях пекутся жгучей грусти пески. На северном полюсе айсберги бьются в сугробы тоски... Планета моя сорок дней еще будет пуста. Затем жизнь начнется опять, с другого листа. Любая времени снегом заносится боль. Лишь на небесной почте моей имя твое – отныне пароль. Седьмая печать моей души: а тоска по тебе –моя главная роль…